tag:blogger.com,1999:blog-53393534580373975182024-03-05T05:38:46.770-08:00Leituras que não esqueçoEste blog é uma forma de organizar minhas leituras, destacando trechos e passagens que mais me marcaram enquanto estava lendo. É uma espécie de diário, um registro dos livros que leio e gosto.Cecilia Neryhttp://www.blogger.com/profile/03450623243784335875noreply@blogger.comBlogger167125tag:blogger.com,1999:blog-5339353458037397518.post-57153231096853457682015-05-07T12:36:00.003-07:002015-05-07T12:36:47.637-07:00Alabardas, alabardas...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiOOXiuryjJtwB3figOcuRfadviKpKqeos7cGWZfGEB5oewswFzi-3GxiTUGFF1SqHF8h0dLBL_Z3h553zUUErYAhpT87CIp2JU0n0EmtB_JRnQeQDrVD_RGsBlGs0pWiLpyKN2u_K2fqO/s1600/13852_g.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiOOXiuryjJtwB3figOcuRfadviKpKqeos7cGWZfGEB5oewswFzi-3GxiTUGFF1SqHF8h0dLBL_Z3h553zUUErYAhpT87CIp2JU0n0EmtB_JRnQeQDrVD_RGsBlGs0pWiLpyKN2u_K2fqO/s200/13852_g.jpg" width="133" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Saramago, José. <b>Alabardas, alabardas. Espingardas,
espingardas</b>. Companhia das Letras; São Paulo / SP; 2014; 111 páginas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Breve relato do autor:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12.0pt; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;">José Saramago foi um escritor, argumentista,
teatrólogo, ensaísta, jornalista, dramaturgo, contista, romancista e poeta
português. Recebeu o Prêmio Nobel de Literatura de 1998 e o Prêmio Camões. </span><span lang="PT" style="font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: PT; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Dados da obra:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="background: white; font-size: 12.0pt;">Antes
de morrer, José Saramago deixou um projeto inconcluso no computador: <em>Alabardas, alabardas, espingardas, espingardas</em><span class="apple-converted-space"><span style="text-align: start;"> </span>–
no qual criava a história de Artur Paz Semedo, um homem comum que trabalha na
fábrica de armas Produções Belona S.A.</span></span><span style="font-size: 12.0pt;"><br style="text-align: start;" />
<span style="background: white;"><span style="text-align: start;">Funcionário
exemplar, Semedo era casa com Felícia, uma pacifista radical.</span></span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Passagens:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Qual deles vou
levar, perguntou o livreiro. Arthur paz semedo conservava algumas luzes da
língua de moliére, herança difusa dos seus tempos de liceu, mas temeu que a
escrita do autor estivesse muito acima das suas capacidades de compreensão e
optou por uma solução salomônica. Levo os dois.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... É uma história
comovedora, sobretudo aquela descida da serra de teruel. Custa a segurar as
lágrimas, é certo, Eu confesso que chorei, disse Arthur paz semedo. Já to
disse, também eu, disse felícia. Houve um silêncio. Podia-se pensar que estavam
contentes por terem partilhado uma emoção tão forte, quem sabe se por
coincidência sentados na mesma cadeira do cinema, mas nunca o reconheceriam,
fazê-lo seria dar uma mostra de debilidade sentimental de que o outro poderia vir
a aproveitar-se.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... Não procures
encomendas assinadas pelo general franco, nas as encontrarias, os ditadores só
usam a caneta para assinar condenações à morte. E desligou antes de que ele
pudesse responder.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12pt;">... Estou no
arquivo, disse ele, e ela, de lá, Fala mais alto, parece que estás no fundo de
um túmulo. Mas ela sabia quanta razão tinha, aquelas prateleiras, vergadas ao
peso dos papéis, estavam carregadas de mortos que talvez tivesse sido
preferível deixar entregues ao sono eterno em vez de os arrancar da obscuridade
e da importância resignada em que permaneciam há quase um século.</span></div>
Cecilia Neryhttp://www.blogger.com/profile/03450623243784335875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5339353458037397518.post-31389008251466341032015-03-27T13:14:00.000-07:002015-03-27T13:14:13.864-07:00Morangos Mofados<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigEMcE4aBZSlCqmd6R_0WbUvcBldg4i6BSijGznioXatTFjfNhsvnycsVM6JKfVflwk6dMEvELGnSGOguRtSJKJFY_uV3IeYrY1uINavhHN6PJn9SIdtP-a1dnzGQU-wz65LMsVjl8GvuY/s1600/1102201114771.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigEMcE4aBZSlCqmd6R_0WbUvcBldg4i6BSijGznioXatTFjfNhsvnycsVM6JKfVflwk6dMEvELGnSGOguRtSJKJFY_uV3IeYrY1uINavhHN6PJn9SIdtP-a1dnzGQU-wz65LMsVjl8GvuY/s1600/1102201114771.jpg" height="200" width="140" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #20124d;"><span style="font-size: 12pt;">Abreu, Caio
Fernando. </span><b style="font-size: 12pt;">Morangos Mofados</b><span style="font-size: 12pt;">. Editora
Brasiliense; São Paulo / SP; 1982; 153 páginas.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;">Breve relato do autor:<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">Caio Fernando Abreu
foi um jornalista, dramaturgo e escritor brasileiro. Sua obra, escrita num
estilo econômico e bem pessoal, fala de sexo, de medo, de morte e,
principalmente, de angustiante solidão. Apresenta uma visão dramática do mundo
moderno e é considerado um "fotógrafo da fragmentação contemporânea".<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;">Dados da obra:<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">Em <i>Morangos Mofados, </i>o autor apresenta contos
que mostram a fé fundamental que iluminou o projeto libertário da
contracultura. É o quarto livro de contos do escritor, sendo considerado sua
obra-prima pela crítica literária. Foi escrito em 1982 e aclamado como o melhor
livro daquele ano pela revista Isto É.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;">Passagens:<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">Diálogo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">A – Você é meu
companheiro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">B – Hein?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">A – Você é meu
companheiro, eu disse.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">B – O quê?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">A – Eu disse que
você é meu companheiro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">B – O que é que você
quer dizer com isso?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">A – Eu quero dizer
que você é meu companheiro. Só isso.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">B – Tem alguma coisa
atrás, eu sinto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">... não vou tomar
nenhuma medida drástica, a não ser continuar, tem coisa mais destrutiva que
insistir sem fé nenhuma?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">... a verdade é que
chega-se sempre longe demais quando não se quer Ir Direto Aos Fatos, mas o
problema de Ir Direto Aos Fatos é que não há cir-cun-ló-qui-os então, e a
maioria das vezes a graça está justamente nesses Vazios Volteios Virtuosos,
digamos assim? Que não haja beleza nos fatos desde que se vá direto a eles? Ou
que não haja mistério, que seja insuportavelmente dispensável gostar dos
cir-cun-ló-qui-os. Ultrapasse-os. Acontece que. Nada acontece...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">(Os companheiros)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">... O quê? –
perguntei. Você é gostoso, ele disse.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">Não parecia bicha
nem nada: só um corpo que por acaso era de homem gostando de outro corpo, o
meu, que por acaso era de homem também. Eu estendi a mão aberta, passei no
rosto dele falei, qualquer coisa. O quê? - perguntou. Você é gostoso, eu disse.
Eu era só um corpo que por acaso era de homem gostando de outro corpo, o dele,
que por acaso era de homem também.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">(Terça-feira gorda)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">... Você vai pegar
um resfriado, ele falou com a mão no meu ombro. Acho que foi aí que percebi que
não usávamos máscara. Lembrei que tinha lido em algum lugar que a dor é a única
emoção que não usa máscara. Não tínhamos dor, mas aquela coisa daquela hora que
a gente estava sentindo, e eu nem sei se era alegria, também não usava máscara.
Então pensei devagar que era proibido ou perigoso não usar máscara.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">(Terça-feira gorda)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">Preciso de algo que
me tire desta janela e logo após, ainda, do depois. Querer um sentido me leva a
querer um depois, os dois vêm juntos, se é que você me entende.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">(Luz e sombra)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">... e logo lembrei
daquele inábil escoteiro que em tempos imemoriais, inconfessáveis sob pena de
revelar um coração já marcado pelas intempéries da existência, deixei que ensaiasse
em minha exuberante geografia seus hesitantes primeiros passos, e após trinta e
seis meses de proveitosa aprendizagem permiti que partisse, disseminando por
outras paragens toda a sabedoria que, com trágica paciência e dilacerada
alegria, concedi que extirpasse de mim, pois sempre soube ser eu, loura febril,
nada mais que a primeira, jamais a derradeira, jamais a única, jamais a
para-sempre, a escolhida de seus esplêndidos ventre juvenil.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">(Fotografias)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">Não ofereço perigo
algum: sou quieta como folha de outono esquecida entre as páginas de um livro,
sou definida e clara como o jarro com a bacia de ágata no canto do quarto se
tomada com cuidado, verto água limpa sobre as mãos para que se possa refrescar
o rosto mas, se tocada por dedos bruscos, num segundo me estilhaço em cacos, me
esfarelo em poeira dourada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">(Fotografias)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"> – Cecília Meireles, era Cecília Meireles, era
um poema assim que eu dizia: <i>Levai-me por
onde quiserdes / aprendi com as primaveras a deixar-me cortar / e a voltar
sempre inteira.<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">(Caixinha de música)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">Num deserto de almas
também desertas, uma alma especial reconhece de imediato a outra – talvez por
isso, quem sabe? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">Mas nenhum se
perguntou.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">(Aqueles dois)<o:p></o:p></span></div>
Cecilia Neryhttp://www.blogger.com/profile/03450623243784335875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5339353458037397518.post-60004918752027841402015-03-05T12:28:00.000-08:002015-03-05T12:28:24.902-08:00O livro das crueldades<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9HS03vWXXPYpcXhcue6yk5cASm7OdJf-h-JKDl0vwboaow6TEfpWEJhM6edM5TjiyPM4Vao8hL4FymiyYYGINb_cwQrKOeqHO83ogzP7oWmt4QWDKljkiiqV_i0-mP2yvVTsSaH6U9Vct/s1600/O_LIVRO_DAS_CRUELDADES__1247674467B.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9HS03vWXXPYpcXhcue6yk5cASm7OdJf-h-JKDl0vwboaow6TEfpWEJhM6edM5TjiyPM4Vao8hL4FymiyYYGINb_cwQrKOeqHO83ogzP7oWmt4QWDKljkiiqV_i0-mP2yvVTsSaH6U9Vct/s1600/O_LIVRO_DAS_CRUELDADES__1247674467B.jpg" height="200" width="133" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #20124d;">Highsmith, Patricia.
<b>O Livro das Crueldades</b>. Companhia
das Letrinhas; São Paulo / SP; 1989; 181 páginas.</span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Breve relato do autor:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Patricia Highsmith
foi uma escritora famosa pelos seus thrillers criminais psicológicos. Iniciou a
carreira na década de 1940, escrevendo roteiros para histórias quadrinhos para
editora Nedor, sobretudo as do super-herói Black Terror. Tornou-se mundialmente
famosa por Strangers on a Train, que teve já várias adaptações para cinema, e
pela série Ripliad com a personagem Thomas Ripley. Escreveu também muitas
histórias curtas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Dados da obra:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">São 13 contos, nos
quais Patricia Highsmith coloca à solta os animais, que podem ter uma pacífica
aparência doméstica, mas que matam quando necessário. Tal como os humanos. Na
ficção da escritora matar é apenas uma questão de necessidade e oportunidade.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Passagens:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Ele é alto e jovem e
tem o cabelo ruivo. Gosta de se exibir estalando um longo chicote em minha
direção. Acha que pode me obrigar a fazer coisas com cutucões e ordens. Seu
bastão tem uma ponta afiada de metal que é irritante, embora não me penetre a
pele. Steve aproximou-se de mim como uma criatura aproxima-se de outra,
travando relações comigo e sem supor que eu viesse a ser o que ele esperava.
Foi por isso que nos demos bem. Cliff, no fundo, não gosta de mim. Entre outras
coisas não faz nada para me proteger das moscas, no verão.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">(O Finalíssimo
Espetáculo da Corista)<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Mahmet arrancou a
túnica. Arrancou o turbante também. Atirou as duas coisas em Djemal.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Surpreso, Djemal
mordeu a roupa malcheirosas balançando a cabeça como se tivesse os dentes
cravados no pescoço de Mahmet, sacudindo-o até matá-lo. Rosnava e atacava o
turbante, agora desfeito num longo pano sujo. Comeu parte do turbante e com uma
das grandes patas dianteiras pisoteou o resto.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Mahmet, atrás da
árvore, começou a respirar melhor. Sabia que os camelos podem desabafar a ira
na roupa do homem a quem odeiam e que depois se acalmam. Esperava que fosse
assim, desta vez. Não gostava de ideia de voltar a pé para Khassa. Queria ir
até Elu-Bana, que considerava “sua casa”.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">(A Vingança de
Djemal)<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Gostava mesmo era de
se deitar ao sol com a dona numa das espreguiçadeiras de lona que havia no
terraço de casa. Mas não gostava das pessoas que ela às vezes convidava,
dezenas de pessoas que passavam a noite, que ficavam acordadas até tarde,
comendo e bebendo, ouvindo discos ou tocando piano – pessoas que o separavam de
Elaine. Pessoas que lhe pisavam nas patas; pessoas que, às vezes, o pegavam por
trás, desprevenido, e ele tinha de lutar para se soltar; pessoas que lhe
passavam a mão com rudeza; pessoas que às vezes fechavam alguma porta,
deixando-o trancadi. <i>Gente!</i> Ming
detestava gente. No mundo inteiro, só gostava de Elaine. Ela o amava e
compreendia.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">(A Maior Presa de
Ming)<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">– Neste rato –
começou Alden, também baixinho.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Mas parou para
pegar, com dedos levemente trêmulos, a ponta de uma saborosa salsicha do
pãozinho com manteiga a sua frente. Jogou-a para o rato, que recuou um pouco,
depois disparou para a salsicha, pegou-a e mastigou-a, segurando-a com o toco
de pata.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">– Este rato tem
força – disse, afinal – Imagine tudo o que ele passou. E nem por isso ele
desistiu, não foi? <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">(O Rato mais
Corajosos de Veneza)<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... Das criaturas de
duas pernas não vinha nada de confiável e abundante, talvez uma tigela de leite
e pão, mas não todo dia, nada que se pudesse contar. Mas no grande cavalo
avermelhado, tão pesado e lento, a gatinha cinzenta passava a reconhecer um
amigo confiável. Vira cavalos antes, mas nenhum tão grande quanto aquele. Nunca
chegara perto de um cavalo, nunca tocara nenhum. Achava isso divertido e
perigoso...<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">(Cavalo-motor)<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Os outros gatos
deviam estar caçando. Bess procurou até no estábulo, mas não encontrou o
gatinho. Então olhando de relance para Fanny no campo, de cabeça baixa a
mastigar trevos, deu com o gatinho, a fazer cabriolas e correr ao sol em torno
dos cascos da água, como uma baforada de fumaça soprada de uma lado para o
outro. A leveza e a energia do gatinho fascinaram Bess por alguns momentos. Que
contraste, notou, com seu peso terrível, sua lentidão, sua idade! Seguiu
sorrindo, na direção do portão. O gatinho ia gostar do osso.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12.0pt;">(Cavalo-motor)</span><span style="font-size: 12pt;"> </span></span></div>
Cecilia Neryhttp://www.blogger.com/profile/03450623243784335875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5339353458037397518.post-48130844544272786572015-02-25T10:01:00.000-08:002015-02-25T10:01:20.439-08:00Caos, o cachorro<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdalo-wt-fgHi5Ntpo4E6GYnR0HHgUIvBCa_DAQmqpjQOByQLLSEe0QT0Qa0rqY17g2hckwDB_0bnRR4mgSvYq1C1ZY5xgTUVM94QaZcHmBpZhLiiqW6UVeRtzDrFIjNSedlH8gT56OiD-/s1600/9788579622687_300_grafica-208x300.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdalo-wt-fgHi5Ntpo4E6GYnR0HHgUIvBCa_DAQmqpjQOByQLLSEe0QT0Qa0rqY17g2hckwDB_0bnRR4mgSvYq1C1ZY5xgTUVM94QaZcHmBpZhLiiqW6UVeRtzDrFIjNSedlH8gT56OiD-/s1600/9788579622687_300_grafica-208x300.jpg" height="200" width="138" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #20124d;">Viana, Tathyana. <b>Caos, o cachorro</b>. Alfaguara (Objetiva);
Rio de Janeiro / RJ; 2014; 48 páginas.</span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Breve relato do autor:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Tathyana Viana é formada
em Produção Editorial e mantém um blog – www.tathyviana.com.br, onde coloca
suas “ideias sobre a vida e a escrita”, com direito a “livros, cachorros, bolos
e sonhos”. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Dados da obra:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">O livro conta a
história de um vira-lata que, logo nas primeiras páginas, é deixado na rua em
uma noite chuvosa e fria ainda filhote. Cada capítulo é construído com um nome
para o cão e seus possíveis donos, com direito ainda a uma estadia pelas ruas,
onde conhece um companheiro, outro cão, abandonado como ele, mas mais velho e,
portanto, mais “escolado”. Juntos, começam uma bela amizade entre altos e
baixos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Passagens:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Apesar de ter que
usar aqueles sapatos ridículos eu adorava passear: ruas, cheiros novos,
trânsito, pessoas, outros cães, espaço, oxigênio! Eu farejava a liberdade e
adorava aquele aroma.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Corri como nunca
pude correr antes. Pelo caminho fui deixando para trás coleira, sapatos e tudo
o que tinha vivido até ali. Nada mais me prendia: adeus caixa, gaiolas,
banheiros. Chega de ser puxado pela coleira, contido, preso. Estava livre.
Alguma coisa canina dentro de mim me mostrou como é que se corria e eu corri.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Aqui o tempo vira
uma coisa maluca: entre correr e descansar, ter fome e sede, e sentir a
liberdade, passaram-se muitos dias e muito chão. De repente aconteceu:
encontrei um igual. Um vira-lata marrom, tão perdido e sozinho quanto eu.
Criamos uma amizade que só um cão fiel pode entender. Desde a primeira vez que
cheiramos o rabo um do outro soubemos que seríamos amigos para sempre.<o:p></o:p></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Passamos fome,
pegamos chuva, vivemos na correria. Fomos enxotados e compartilhamos comida,
pulgas e carrapatos.</span><o:p></o:p></span></div>
Cecilia Neryhttp://www.blogger.com/profile/03450623243784335875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5339353458037397518.post-43927232649911864172015-02-23T10:15:00.001-08:002015-02-23T10:15:48.693-08:00O gato e o escuro<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7X66-Pr0ovE1bqzekEkmOb8RQkBjPqUy4FDbked54mti_YjYRz9HnXbSpEyHx2jXsnxO_fwJVhneLe54wvkp3ewCoUtskq142d0TLHwbRtw_Zr79HbGbM8BiycJDgwd3H15NOd1OTqpCk/s1600/capa-edi%C3%A7%C3%A3o-brasileira.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7X66-Pr0ovE1bqzekEkmOb8RQkBjPqUy4FDbked54mti_YjYRz9HnXbSpEyHx2jXsnxO_fwJVhneLe54wvkp3ewCoUtskq142d0TLHwbRtw_Zr79HbGbM8BiycJDgwd3H15NOd1OTqpCk/s1600/capa-edi%C3%A7%C3%A3o-brasileira.jpg" height="200" width="148" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #20124d;">Couto, Mia. <b>O Gato e o Escuro</b>. Companhia das
Letrinhas; São Paulo / SP; 2008; 39 páginas.</span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Breve relato do autor:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Mia Couto nasceu em
Moçambique. Estudou medicina antes de se formar em biologia. Atualmente
dedica-se a estudos de impacto ambiental. Em 1999, recebeu o prêmio Vergílio
Ferreira pelo conjunto da obra; em 2007, o prêmio União Latina de Literatura
Românicas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Dados da obra:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Pintalgato vive
sendo alertado pela mãe para que não ultrapasse a fronteira do dia. Mas ele,
louco para descobrir o que se esconde sob a sombra da noite, decide se
aventurar e acaba tendo um encontro inusitado com o escuro. Mia Couto elabora
uma bela fábula sobre as aflições e o encantamento com o desconhecido.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Passagens:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">– Os meninos têm
medo de mim. Todos têm medo do escuro.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">– Os meninos não
sabem que o escuro só existe é dentro de nós.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">– Não entendo, Dona
Gata.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">– Dentro de cada um
há o seu escuro. E nesse escuro só mora quem lá inventamos. Agora me entende?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">– Não estou claro,
Dona Gata.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">– Não é você que
mete medo. Somos nós que enchemos o escuro com nossos medos.</span><o:p></o:p></span></div>
Cecilia Neryhttp://www.blogger.com/profile/03450623243784335875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5339353458037397518.post-85160974915924933332015-01-30T08:59:00.002-08:002015-01-30T09:04:29.895-08:00Morte em Veneza<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXnv1CBIyN8Rr67rqFxYORFgX6991bQTzyH-NkGoLEwRaQOTNuR_qZvGkZ5DZaB6x9TRne9BxRRxBwEE6Hv1g5IAZyCYlCFwKu-2Gx9JnWhY9W1qen3YCEUxNBKgHNtzyqrMV70ti2qmRL/s1600/screen-shot-2013-02-28-at-7-05-39-pm.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXnv1CBIyN8Rr67rqFxYORFgX6991bQTzyH-NkGoLEwRaQOTNuR_qZvGkZ5DZaB6x9TRne9BxRRxBwEE6Hv1g5IAZyCYlCFwKu-2Gx9JnWhY9W1qen3YCEUxNBKgHNtzyqrMV70ti2qmRL/s1600/screen-shot-2013-02-28-at-7-05-39-pm.png" height="200" width="120" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #20124d; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12pt;">Mann, Thomas. </span><b style="font-size: 12pt;">Morte em Veneza</b><span style="font-size: 12pt;">. Folha de S. Paulo; São
Paulo / SP; 2003; 94 páginas.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Breve relato do autor:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Thomas Mann é um escritor
alemão que recebeu o Nobel de Literatura de 1929. É considerado um dos maiores
romancistas do século XX . <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Dados da obra:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Publicado em 1912, <i>Morte em Veneza </i>é uma escrita complexa e
profunda, na qual quase cada parágrafo pode ter várias leituras. O enredo é
praticamente inexistente: um homem de meia-idade viaja até Veneza, apaixona-se
platonicamente por um jovem rapaz polaco extremamente atraente. Mas o
importante na obra é a discussão da arte, do belo e do ideal da beleza.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Passagens:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... Mesmo sob o
prisma pessoal, a arte é uma vida elevada. Ela traz uma felicidade mais
profunda e um desgaste mais acelerado. Grava no rosto de seu servidor os traços
de aventuras imaginárias e espirituais, e com o tempo, mesmo no caso de uma
vida exterior de uma placidez monástica, provoca uma perversão, um refinamento,
um cansaço e uma excitação dos nervos, que mesmo uma vida cheia de paixões e
prazeres desvairados dificilmente poderia produzir.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">As observações e as
vivências do solitário calado são ao mesmo tempo mais difusas e intensas do que
as dos seres sociáveis, seus pensamentos, mais graves, mais fantasiosos e
sempre marcados por um laivo de tristeza. Imagens e impressões que facilmente
seriam esquecidas com um olhar, um sorriso, uma troca de opiniões ocupam-no
mais do que o devido, aprofundam-se no silêncio, ganham significado,
transformam-se em vivência, aventura, sentimento. A solidão engedra o original,
o belo ousado e surpreendente, o poema. Mas engedra também o inverso, o
desmedido, o absurdo e o ilícito.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">O deus do Amor, na
verdade, age como os matemáticos que mostram às crianças imagens concretas das
formas puras que estão além de seu alcance; assim também o deus para nos tornar
visível o imaterial, gosta de utilizar da forma e cor de um jovem corpo humano,
que ela adorna com todo o reflexo da beleza, para fazer dele um instrumento da
recordação, levando-nos assim, ao vê-lo a nos inflamarmos em dor e esperança.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... Pois a beleza,
meu caro Fedro, e apenas ela, é simultaneamente visível e enlevadora. Ela é –
nota bem – a única forma ideal que percebemos por meio dos sentidos e que
nossos sentidos podem suportar. Ou o que seria de nós se acaso o Divino, a
Razão, a Virtude e a Verdade se dispusessem a aparecer aos nossos sentidos? Não
iríamos sucumbir consumidos pela chama do amor, qual Sêmede outrora diante de
Zeus? Assim, a beleza é o caminho que conduz ao espírito o homem sensível –
apenas o caminho, um meio apenas, pequeno Fedro...<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Não há nada maios
estranho e melindroso do que a relação entre pessoas que só se conhecem de
vista, que se encontram e se observam diariamente, ou mesmo a toda hora sem um
cumprimento, sem uma palavra, forçadas a manter uma aparente indiferença de
desconhecidos, por imposição dos costumes, ou por capricho pessoal. Há entre
elas inquietação e curiosidade exacerbada, a histeria de uma necessidade
insatisfeita, artificialmente reprimida, de travar conhecimento e comunicar-se,
e também, sobretudo, uma espécie de respeito carregado de tensão. Pois o ser
humano ama e respeita seu semelhante enquanto não tem condições de julgá-lo, e
o desejo é produto de um conhecimento imperfeito.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... Era mais belo do
que se poderia dizer, e Aschenbach sentiu dolorosamente, como já o sentira
tantas vezes, que, se a palavra mal pode enaltecer a beleza sensível, é
inteiramente incapaz de reproduzi-la.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... Alegria,
surpresa, deslumbramento deviam sem dúvida estampar-se abertamente em sua
fisionomia, quando seu olhar encontrou o do desaparecido – e nesse segundo
aconteceu que Tadzio sorriu: sorriu para ele, um sorriso apreensivo, confiado,
sedutor e franco, com lábios que só lentamente se abriam ao sorrir. Era o
sorriso de Narciso debruçado sobre o espelho d´água, aquele sorriso profundo,
enfeitiçado, prolongado, com que estende os braços ao reflexo da própria beleza
– um sorriso com um leve toque de contrariedade, pela vanidade de sua ambição
de beijar os graciosos lábios de sua sombra, um sorriso coquete, curioso,
ligeiramente atormentado, fascinado e fascinante.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Aquele que recebeu
esse sorriso fugiu dali, carregando-o consigo como uma dádiva fatídica. Estava
tão abalado que se viu forçado a fugir da luz do terraço e do jardim da frente,
buscando com passos precipitados a escuridão do porque dos fundos. Admoestações
singularmente indignadas e ternas escapavam-lhe: “Não deves sorrir assim! Estás
ouvindo? Não se deve sorrir assim para ninguém!” Atirou-se num banco, fora de
si inalando o perfume noturno das plantas. E reclinado, os braços pendentes,
subjugado e sacudido a eterna fórmula do desejo – impossível, neste caso,
absurda, abjeta, ridícula, mas ainda assim sagrada, mesmo neste caso, digna:
“Eu te amo!”<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... “É preciso
manter silêncio!”. Mas ao mesmo tempo seu coração se enchia de satisfação pela
aventura em que o mundo exterior ameaçava a envolver-se. Pois a paixão, tal
como o crime, não se adapta à ordem estabelecida, ao bem-estar da marcha do
cotidiano, e qualquer desarranjo da estrutura burguesa, qualquer perturbação e
tribulação do mundo têm de lhe ser bem-vindos, pois ela pode alimentar a vaga
esperança de encontrar aí algum proveito.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... Seus nervos
absorviam avidamente os sons lamuriosos das melodias vulgares e lânguidas, pois
a paixão paralisa o senso crítico e se envolve a sério em encantos, que a
sobriedade aceitaria apenas humoristicamente, ou rejeitaria com irritação.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12pt;">... para quem está
fora de si nada parece mais detestável do que retornar a si mesmo.</span></div>
Cecilia Neryhttp://www.blogger.com/profile/03450623243784335875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5339353458037397518.post-44599876957256720332015-01-22T09:40:00.000-08:002015-01-22T09:40:01.699-08:00Will Eisner<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIumh_aMeN9GmTCZlsEqMwBquBVLg12H8uQtCiSVY6cUEuEBY-IR6q12JsrfRr_GGpnS_1N134O4yCmUqMgW06IW0vHH7FDeYuiqrzZpKJuxVXKAKKQeEU5rx0mpnMywqCoJRUVZTLveaN/s1600/medium_74.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIumh_aMeN9GmTCZlsEqMwBquBVLg12H8uQtCiSVY6cUEuEBY-IR6q12JsrfRr_GGpnS_1N134O4yCmUqMgW06IW0vHH7FDeYuiqrzZpKJuxVXKAKKQeEU5rx0mpnMywqCoJRUVZTLveaN/s1600/medium_74.jpg" height="200" width="138" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #20124d;"><span style="font-size: 12pt;">Schumacher, Michael.
</span><b style="font-size: 12pt;">Will Eisner – um sonhador nos quadrinhos</b></span><span style="font-size: 12pt;"><span style="color: #20124d;">.
Biblioteca Azul - Globo; São Paulo / SP; 2013; 408 páginas</span>.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;">Breve relato do autor:<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">Michael Schumacher é
um autor norte-americano, que tem mais de dez livros publicados. Entre eles,
biografias de Allen Ginsberg, Eric Clapton, Phil Ochs, George Mikan e Francis
Ford Coppola.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;">Dados da obra:<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">Will Eisner foi um
pioneiro que alçou as HQs ao status de “nona arte”. A biografia Will Eisner: um
sonhador nos quadrinhos traça a longa trajetória de vida, arte e trabalho desse
cartunista que fez das ruas de sua Nova York um rebuscado mundo de paixões,
frustrações, alegrias, medos e experiências. E também trata de um dos períodos
menos conhecidos da carreira do artista, os vinte anos que desenhou e editou
manuais educativos para o Exército. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;">Passagens:<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">“A cidade para mim,
é um grande teatro”, dizia ele. “É uma fonte inesgotável de histórias,
principalmente por causa de grande concentração de seres humanos, cuja vida tem
impacto uma sobre a outra. E cada ser humano traz consigo uma história
completa. É a luta pela existência.”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">... Billy chegava em
casa com cortes, machucados, olho roxo, ainda nervoso com a última lista de
insultos que lhe haviam jogado na cara, e a única reação de seu pai era dizer
que intolerância, infelizmente, era algo que fazia parte de viver numa cidade
com gente tão variada. Sam explicava que os italianos e irlandeses que pegavam
Billy para vítima já tinham sido, eles mesmos, vítimas de preconceito.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">“... A noção mais
básica do processo criativo é que a arte é a expressão do indivíduo em comunhão
com as musas. Will representava algo bem mais complicado: uma forma de fazer
arte colaborativa, cooperativa, a mistura de arte e comércio de maneira que um
não negava nem corrompia o valor do outro.”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">Tudo levava a crer
que a tranquila vida suburbana da Eisner, quando longe do trabalho, fora
projetada por um home que queria evitar uma reprise de sua própria infância.
White Plains, a uma curta viagem de trem de Manhattan, vangloriava-se de suas
ruas arborizadas, uma família em cada residência, boas escolas, e a sensação de
ordem que fazia falta no tráfego apressado dos pedestres, nas buzinas dos
carros e entre as luzes de neon 24 horas da cidade e o subúrbio –, ma sua
esposa estava contente em fugir da cidade de sua juventude para dar uma vida
mais idílica aos dois filhos. Eisner deleitava-se com a energia de Nova York,
mas também estava determinado a cuidar para que seus filhos nunca passassem por
nada da vida que ele conhecera crescendo nos cortiços.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">Uma questão
importante fez a balança pender a favor de War4ren: “Eu me sentia melhor
lidando com uma editora pequena por questões práticas”, Eisner viria a
explicar. “Para Jim Warren, eu era um entre quatro ativos na sua mão. Para a
Marvel, eu era um entre quatrocentos. Achei que receberia mais atenção e
cortesia de Jim Warren do que da Marvel.”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">Sam Eisner, sonhador
até o fim, faleceu em 1968, aos 82, uma década antes da publicação de <i>Um contrato com Deus</i> e dos elogios que
se seguiram às <i>graphic novels </i>do
filho. Sam nunca abandonou sua paixão pela arte e pintava paisagens, algumas em
escala gigante, como se estivesse tentando expressar a extensão dos sonhos de
que nunca desistira, mesmo em idade avançada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;">“Estamos acostumados
a vê-la dos arranha-céus, geralmente com uma sinfonia triste tocando de fundo,
enquanto a câmera faz uma panorâmica da cidade e você vê o topo do0sprédios.
Mas ninguém vê a cidade da mesma forma que eu – da forma que todos que vivem
nela [veem] – com os esgotos, os hidrantes, as escadarias, as filigranas, as
grades, as escadas de incêndio. É isso que a gente da cidade que vive na cidade
vê todos os dias. É isso que é a cidade.”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt;">Neil Gaiman uma vez
perguntou a Will Eisner por que ele ainda trabalhava numa idade em que a
maioria de seus contemporâneos havia se aposentado. Eisner pensou sobre a
pergunta e respondeu citando um filme que havia assistido sobre um músico de
jazz que continuava a tocar porque estava em busca “Daquela Nota” – o símbolo
esquivo da perfeição, o indicador de que ele havia alcançado tudo o que poderia
alcançar. Era essa busca que mantinha Eisner na ativa.</span></div>
Cecilia Neryhttp://www.blogger.com/profile/03450623243784335875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5339353458037397518.post-15246851745304499822014-12-18T11:16:00.001-08:002014-12-18T11:16:56.017-08:00O retrato de Dorian Gray<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqhS7jGBrY7AsIEojQwf4eapoSLbzW9eKBPH2xzTIWxyF1n9NREiCZeGn1oK5No5OUlagrkvnxDuw9NUM-UX2TY8Xnva_QUZM7PHAJPSsqfWWG8AHS_apQm7_Z9szxDzEd9buPpU_cfFV2/s1600/O_RETRATO_DE_DORIAN_GRAY_1270951177P.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqhS7jGBrY7AsIEojQwf4eapoSLbzW9eKBPH2xzTIWxyF1n9NREiCZeGn1oK5No5OUlagrkvnxDuw9NUM-UX2TY8Xnva_QUZM7PHAJPSsqfWWG8AHS_apQm7_Z9szxDzEd9buPpU_cfFV2/s1600/O_RETRATO_DE_DORIAN_GRAY_1270951177P.jpg" height="200" width="125" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #20124d;">Wilde, Oscar. <b>O retrato de Dorian Gray</b>. Abril; São
Paulo / SP; 2010; 298 páginas.</span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Breve relato do autor:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Oscar Wilde foi um
influente escritor, poeta e dramaturgo britânico, de origem irlandesa. Depois
de escrever de diferentes formas ao longo da década de 1880, se tornou um dos
dramaturgos mais populares de Londres, em 1890.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Dados da obra:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Neste romance, o
belo jovem Dorian Gray torna-se modelo para uma pintura do artista Basil Hallward.
O pintor o apresenta ao Lord Henry Wotton, que o faz tomar consciência de sua
beleza e do valor de sua juventude, iniciando-o em uma vida de vício. Sob essa
influência e apaixonado pela própria imagem, Dorian deseja permanecer
eternamente belo como no retrato, o que acaba acontecendo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Passagens:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">– Não conseguiria
explicar. Quando gosto muito de uma pessoa, não gosto de dizer-lhe o nome a
ninguém, pois é o mesmo que entregar parte dela. Passei a gostar da
privacidade, com o tempo. Parece a única coisa capaz de transformar a vida
moderna em algo misterioso, maravilhoso para nós. A coisa mais comum, se a
escondemos, torna-se deliciosa. Hoje em dia, quando saio da cidade, não digo à
minha gente aonde vou. Se o dissesse, perderia todo o meu prazer. É um hábito
bobo, eu diria, que, de alguma forma, parece
acrescentar, à vida das pessoas, uma boa dose de romance...<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">– Por demais
injusto! Eu estabeleço uma grande diferença entre as pessoas. Meus amigos
escolho-os pela beleza; meus conhecidos pelo caráter; e meus inimigos, pelo
intelecto. Um homem não pode ser tão meticuloso na escolha de inimigos. Nenhum
dos meus é idiota, são todos homens de certo poder intelectual e, por
conseguinte, todos me apreciam. Será vaidade de minha parte? Eu creio que sim.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">– ... creio que, se
o homem vivesse uma vida plena, completa, se desse forma a toda sensação,
expressão a todo pensamento, realidade a todo sonho, creio que o mundo
conquistaria um impulso tão novo de alegria que nos esqueceríamos d todos os
males do medievalismo e retornaríamos ao ideal helênico, a algo mais
requintado, mais substancial mesmo, quem sabe.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... Ressecam as
flores comuns, mas reflorescem. O laburno, no mês de junho vindouro, será tão
amarelo quanto o é hoje, e daqui a um mês, haverá muitos asteroides púrpuros na
clematite. Mas jamais voltamos à juventude. A pulsação da alegria, que bate em
nós aos vinte, preguiça. Nossos membros falham, nossos sentidos apodrecem. Nos
degeneramos em fantoches repugnantes, assediados pela lembrança de paixões a
que muito tememos e pelas tentações exóticas a que não tivemos coragem de nos
entregar. Juventude! Juventude! Não existe nada no mundo, nada!, senão a
juventude!<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">– Como é triste! Eu
vou ficar velho, horrível, pavoroso. E este quadro permanecerá jovem, para
sempre. Não envelhecerá um dia além deste dia específico de junho... Ah, se
fosse o contrário! Se fosse eu a permanecer jovem para sempre, se fosse esse
quadro a envelhecer! Eu daria... eu daria tudo por isso! É isso mesmo, não há
nada neste mundo que eu não daria em troca! Daria até mesmo minh´alma!<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... – Quando amamos,
sempre, no início, enganamos a nós mesmos; e, no fim, terminamos por enganar os
outros. É isso a que o mundo chama de romance...<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Em boa parte, o
garoto fora sua própria criação. Fizera-o prematuro, o que era uma façanha. As
pessoas comuns costumavam esperar para que a vida lhes exibisse os próprios
segredos; para a minoria, porém, para os eleitos, os mistérios da vida eram
revelados antes mesmo que o véu fosse afastado, efeito, muitas vezes, da arte,
especialmente da literatura, que lida, direto, com as paixões do intelecto...<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">– O motivo por que
tanto gostamos de pensar bem dos outros é que todos nós temos medo de nós
mesmos. A base do otimismo é terror puro. Pensamos que somos generosos, pois
creditamos ao próximo a posse das virtudes propensas a nos beneficiar.
Enaltecemos o banqueiro para que possamos sacar a descoberto, e descobrimos
boas qualidades no salteador de estrelas na esperança de que nos poupe os
bolsos...<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">– A senhora não vai
se casar de novo, <i>lady</i> Narborough. A
senhora está muito feliz assim. Quando a mulher se casa de novo, é porque
detestava o marido anterior. E o homem, quando se casa de novo, é porque
adorava a última mulher. As mulheres tentam a sorte; os homens arriscam-na.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... – Todo romance
vive da repetição e a repetição converte todo apetite em arte. Além disso, cada
vez que amamos é a única vez que amamos. A diferença do objeto não altera a
exclusividade da paixão, apenas a intensifica. Podemos ter, na vida, no máximo,
uma grande experiência, e o segredo da vida está em repeti-la com a maior
frequência possível.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">– ... A alma é uma
realidade terrível. Podemos comprá-la, vendê-la, barganhá-la. Podemos
envenená-la ou aperfeiçoá-la. Em cada um de nós existe uma alma. Eu sei que
existe.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12.0pt;">... A tragédia da
velhice não é a existência do velho, mas sim, a existência do jovem...</span><span style="font-size: 12pt;"> </span></span></div>
Cecilia Neryhttp://www.blogger.com/profile/03450623243784335875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5339353458037397518.post-7471892616930415242014-12-16T10:54:00.001-08:002014-12-16T10:54:25.976-08:00Os livros que devoraram meu pai<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEw6irVF-6rbFLBabEmn5B4uJ1B-t0n5jNF2woFgJZMGQyoShtcaye50ZolHRkMc3mbv1yHIFU8z0YPn3eL_dduMCRRtSAbH0_G-GIgxNZac7L5kPAtcLH8kFk4LR_6YgcitMXjQ_tC22_/s1600/devoraram_zps43a78ca3.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEw6irVF-6rbFLBabEmn5B4uJ1B-t0n5jNF2woFgJZMGQyoShtcaye50ZolHRkMc3mbv1yHIFU8z0YPn3eL_dduMCRRtSAbH0_G-GIgxNZac7L5kPAtcLH8kFk4LR_6YgcitMXjQ_tC22_/s1600/devoraram_zps43a78ca3.jpg" height="200" width="113" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #20124d;">Cruz, Afonso. <b>Os livros que devoraram meu pai</b>. Leya; São
Paulo / SP; 2011; 112 páginas.</span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Breve relato do autor:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Afonso Cruz é um
escritor premiado, realizador de filmes de animação, ilustrador e músico
português.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Dados da obra:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Vivaldo Bonfim é um escriturário entediado que, escondido de
seu chefe, lê romances e clássicos da literatura durante o expediente, na
repartição de finanças onde está empregado. Um dia, enquanto finge trabalhar,
perde-se nas páginas de um livro e desaparece deste mundo. Esta é sua
verdadeira história - contada em primeira pessoa por Elias Bonfim, seu filho,
que recebe como herança a biblioteca de Vivaldo e, então, inicia uma aventura
pelos grandes clássicos em busca de seu pai, percorrendo obras repletas de
assassinos, paixões devastadoras, feras e outros perigos feitos de letras.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Passagens:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12pt;">Soube pela minha avó
que um tal Orígenes, por exemplo, dizia existir uma primeira leitura
superficial, e outras mais profundas, alegóricas. Não vou me alongar nesse
tema, basta saber que um bom livro deve ter mais do que uma camada, deve ser um
prédio de vários andares. O rés do chão não serve à literatura. É adequado para
a construção civil, é cômodo para quem não gosta de subir escadas, útil para
quem não pode subir escadas, mas, para a literatura, tão necessários andares
empilhados uns sobre os outros. Escadas e escadarias, letras abaixo, letras
acima.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Sr. Prendick ladrou
uns insultos, e Sr. Hyde mostrou sua bengala nervosa. Ficaram os dois ali,
tensos, um olhando para o outro, sem saberem muito bem quem era animal e quem
era homem. Julgo que a conclusão de um livro chamado <i>A Revolução dos Bichos, </i>de um tal Orwell, se adapta perfeitamente
àquela situação: eles se olhavam e havia pouca diferença entre o animal e o
homem. Acabei com aquela cena que se preparava para ser bastante violenta.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Não voltei a visitar
Sr. Hyde e sua bengala nervosa. Agora o desafio era outro: precisava encontrar
Raskolnikov. Procurei-o entre as obras de outros russos e, por mera sorte,
acabei por encontrá-lo no segundo livro que tirei da estante, logo a seguir ao <i>A Mãe</i>, de Gorki. O livro chamava-se <i>Crime e Castigo. </i>Tinha uma lombada
grossa, e eu o abri com cuidado, por causa daquela obesidade toda que se
manifestava em largas centenas de páginas. Era pesado como um feijoada, e a
encadernação parecia a de uma Bíblia. O título esparramava-se em letras
douradas, muito brilhantes. Por baixo dele, lia-se o nome do autor: Fiódor
Dostoiévski.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Para uns, a raiz é a
parte invisível que permite à árvore crescer. Para mim, raiz é a parte
invisível que a impede de voar como os pássaros. Na verdade, uma árvore é um
pássaro defeituoso.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Os livros
encostados uns aos outros, em uma prateleira, são universos paralelos! – gritei
para a sala, mas não obtive resposta.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Exatamente, Sr.
Bonfim. Quando vemos uma bela flor num deserto, a admiramos, mas quando
passamos a vida rodeados de belas flores, não reparamos nelas. Perdem todo o
significado da individualidade, de ser único. É o preço da quantidade e, se
quer saber, caro Bonfim, é o mal dos tempos. Tudo é muito, vivemos nesse reino
de quantidades, rodeados de coisas para que nos esqueçamos de nós mesmos e do
que se passa aqui dentro.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Nada mais certo.
Todavia, de uns anos para cá tem acontecido algo que certamente não era
esperado. Os livros começaram ser modificados. As pessoas que os decoram não
resistem a alterar uma ou outra situação. Depois ensinam com os maneirismos as
suas modificações, e, aos poucos, as histórias vão se alterando radicalmente. O
que fazer? O ser humano não prescinde de colocar sua assinatura na casca das
árvores, nas pedras, nos banheiros. Muitas vezes, só para dizer que está ali,
presente.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Nossas memórias
nunca são verdadeiras ou absolutamente verdadeiras são apenas uma
interpretação. Existem outras, e, ao longo dos anos começamos a ver o passado
com uma luz diferente. Nossas memórias passam a ser vistas de diferentes
perspectivas, conforme aquilo que aprendemos e de acordo com aquilo que
sentimos no instante em que relembramos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12.0pt;">... Continuei a ler
compulsivamente, e julgo que acabei por encontrar meu pai. Não por ter lido um
sótão inteiro (e mais, muito mais), mas por ter me tornado pai eu próprio.</span><span style="font-size: 12pt;"> </span></span></div>
Cecilia Neryhttp://www.blogger.com/profile/03450623243784335875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5339353458037397518.post-51433525565022595372014-11-28T11:46:00.001-08:002014-11-28T11:46:25.340-08:00O livro selvagem<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmMepb3jpz2UtHv2qhW9CIMXZcWW9qAx1vcv_3QUL7FkWr-UiDOkVGF1RsCkrCGCrXI-fyNBK7qq4E2_hG-awRYCheUO9IT0kajzMehJAVV7ERQNZ7wC6Fd18cJBdCuTCin5AoG0m5rpO2/s1600/download.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmMepb3jpz2UtHv2qhW9CIMXZcWW9qAx1vcv_3QUL7FkWr-UiDOkVGF1RsCkrCGCrXI-fyNBK7qq4E2_hG-awRYCheUO9IT0kajzMehJAVV7ERQNZ7wC6Fd18cJBdCuTCin5AoG0m5rpO2/s1600/download.jpg" height="200" width="133" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #20124d;">Villoro, Juan. <b>O Livro Selvagem</b>. Leya; São Paulo / SP;
2011; 112 páginas.</span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Breve relato do autor:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Natural da Cidade do
México, Juan Villoro estudou sociologia na Universidad Autónoma Metropolitana.
Foi professor de literatura na Universidad Nacional Autónoma de México e
professor convidado em Yale, Princeton, Boston e na Universitat Pompeu Fabra,
em Barcelona, onde mora.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Dados da obra:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Juan tem treze anos e vai passar as férias com seu tio Tito,
um sujeito excêntrico, apaixonado por livros. Ele considera Juan um leitor
especial e, por isso, pede sua ajuda para encontrar uma obra singular entre as
milhares que tem em sua casa: O livro selvagem, que nunca foi lida por ninguém
e que guarda um segredo destinado àquele que a encontrar. Enquanto busca, Juan
conhece Catalina, a menina que trabalha na farmácia em frente da casa de seu
tio, com quem começa uma amizade especial.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Passagens:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Também odiei saber
que meu pai ia construir uma ponte lá. Seria uma ponte que se levantava para os
barcos passarem, com certeza. Essa era sua especialidade. Eu preferia as pontes
que não se separavam e que continuavam firmes e fixas, ligando as duas margens.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Fiquei bem em frente
a Austrália. Falei que era meu país preferido.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">– Uma grande
escolha, meu querido sobrinho – comentou meu tio. – Não há muita cultura ou
muitas antiguidades nesse deserto vermelho, mas é a casa do ornitorrinco, o
animal mais fabuloso de todos, um resumo biológico, uma enciclopédia do qu7e se
pode ser sem sê-lo por completo: o ornitorrinco poderia ser um pato, um castor
ou uma marmota. Seu segredo está em se disfarçar de outros animais para ser ele
mesmo. Um grande ator coadjuvante.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">– E você leu todos
eles?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">– Claro que não. Uma
biblioteca não é para ser lida por completo, mas sim para ser consultada. Os
livros estão aqui para o caso de serem necessários. Li minha vida toda, mas há
muitos assuntos sobre os quais não sei nada. O importante não é <i>ter</i> tudo na cabeça, e sim <i>saber</i> onde encontrar uma informação. A
diferença entre um arrogante e um sábio é que o arrogante só aprecia o que já
sabe, enquanto o sábio busca o que ainda não conhece.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... – Há duas
maneiras de um livro chegar até você: a normal e a secreta. A normal é aquela
em que você o compra, ou alguém lhe dá ou empresta. Já a secreta é muito mais
importante: nesse caso, é o livro que escolhe o seu leitor. Às vezes as duas
maneiras se confundem. Você acha que decidiu comprar um determinado livro, mas
na verdade foi ele que se colocou ali para que você o enxergasse e se sentisse
atraído.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... – Cada livro é
como um espelho: reflete o que você pensa. Será diferente para um leitor herói
e para um leitor vilão. Os grandes leitores adicionam algo aos livros, os
melhoram.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">– Ah, o senhor
Samsa. É um dos grandes mistérios da humanidade. O escritor disse que ele se
transformou em um inseto, mas não deu mais detalhes. Alguns especialistas acham
que talvez ele tenha virado um desses escaravelhos que moram entre as vigas de
madeira, típico das casas velhas de Praga, onde a história se passa. Mas os
seres humanos têm suas ideias fixas. Kafka escreveu “inseto” e todos imaginaram
que se tratava de uma barata nossa inimiga mais repugnante.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">– Um livro nunca é
só um livro. Você sabe disse melhor que qualquer outra pessoa.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">As árvores são como
os livros: quem se atreve a queimar um, corre o risco de queimar todos os
outros.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Todo livro está
adormecido até que um leitor o acorde.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12.0pt;">As pessoas ficavam
de cama para se curar de uma doença. Eu fiz o mesmo, mas o meu remédio foi a
leitura.</span><span style="font-size: 12pt;"> </span></span></div>
Cecilia Neryhttp://www.blogger.com/profile/03450623243784335875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5339353458037397518.post-40157041343753958002014-10-23T11:38:00.001-07:002014-10-23T11:38:19.783-07:00O lobo da estepe<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9qbTLab2ebv7zy7bHMIgdlxKx1RkOpz_t8MMmAF2CzZycvYHRk84kPV-BizMHZTmO0VeN-9syXD9GoJYvi5fu9k_v4ZvsjBE-cp1ZbcLlxpoq0rwl2q2QH2746JbjGMrZ-qs803ZFDU1n/s1600/O_LOBO_DA_ESTEPE_1293042236P.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9qbTLab2ebv7zy7bHMIgdlxKx1RkOpz_t8MMmAF2CzZycvYHRk84kPV-BizMHZTmO0VeN-9syXD9GoJYvi5fu9k_v4ZvsjBE-cp1ZbcLlxpoq0rwl2q2QH2746JbjGMrZ-qs803ZFDU1n/s1600/O_LOBO_DA_ESTEPE_1293042236P.jpg" height="200" width="129" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #20124d;"><span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12pt;">Hesse, Herman. </span><b style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12pt;">O lobo da estepe</b><span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12pt;">. Record; Rio de
Janeiro / RJ; 2013; 135 páginas.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Breve relato do autor:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Herman Hesse foi um
escritor alemão, que em 1923 naturalizou-se suíço. Em 1946 recebeu o Prêmio
Goethe e, passados alguns meses, o Nobel de Literatura.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Dados da obra:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Publicado em 1927, <i>O lobo da estepe</i> é considerado o melhor
dos livros de Hesse, e um dos romances mais representativos do século XX. No
Brasil foi traduzido por Ivo Barroso e publicado pela Editora Record em 1993. Conta
a história de Harry Haller, um <i>outsider</i>
de 50 anos, alcoólatra e intelectualizado, autodenominando-se de “lobo da
estepe”. Mas alguns incidentes inesperados e fantásticos e o encontro com Hermínia,
Maria e o músico Pablo o conduzem ao despertar de seu longo sono.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Passagens:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Sou, na verdade, o
Lobo da Estepe, como me digo tantas vezes – aquele animal extraviado que não
encontra abrigo nem ar nem alimento num mundo que lhe é estranho e
incompreensível.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">A cada um levava-o
até ali uma nostalgia, uma decepção, a necessidade de um substitutivo: o casão
buscava a atmosfera de seu tempo de solteiro, o velho funcionário ia lembrar-se
de seu tempo de estudante. Todos estavam silenciosos e eram pessoas que, como
eu, estavam melhor sentadas diante de um vinho da Alsácia do que diante de uma
orquestra feminina. Ali permaneceria ancorado, ali haveria de ficar por uma
hora ou duas. Mal bebi o primeiro gole de vinho, lembrei-me de que não havia
comido nada o dia inteiro após o café da manhã.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Solidão é
independência, com ela eu sempre sonhara e a obtivera afinal após tantos anos.
Era fria, oh! Sim!, mas também era silenciosa e grande como o frio espaço
silente em que giram as estrelas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Só e livre, decidia
sobre seus atos e omissões. Pois todo homem forte alcança indefectivelmente o
que um verdadeiro impulso lhe ordena buscar. Mas em meio à liberdade alcançada.
Harry compreendia de súbito que essa liberdade era a morte, que estava só, que
o mundo o deixara em paz de uma inquietante maneira, que ninguém mais se
importava com ele nem ele próprio, e que se afogava aos poucos numa atmosfera
cada vez mais tênue de falta de relações e isolamento. Havia chegado o momento
em que a solidão e a independência já não eram seu objetivo e seu anseio, antes
sua condenação e sentença. O maravilhoso desejo fora realizado e já não era
possível voltar atrás e de nada valia agora abrir os braços cheio de boa
vontade e nostalgia, disposto à fraternidade e à vida social.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">O burguês é, pois,
segundo sua natureza, uma criatura de impulsos vitais muito débeis e
angustiosos, temerosa de qualquer entrega de si mesma, fácil de governar. Por
isso colocou em lugar do poder a maioria, em lugar da autoridade a lei, em
lugar da responsabilidade as eleições.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Também o lobo tem
duas e mais de duas almas dentro do peito, e quem deseja ser um lobo incorre na
mesma ignorância do homem da canção: “Feliz quem voltasse a ser criança!” O
homem simpático mas sentimental que entoa a canção do menino ditoso, desejaria
voltar à Natureza, à inocência, ao princípio, mas esqueceu que nem mesmo as
crianças são felizes, e sim suscetíveis de muitos conflitos, de muitas
desarmonias, de todos os sofrimentos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">“Só para os raros!”
“Só para os loucos!” Louco eu devia ser e sem dúvida era um dos “raros”, senão
aquela vez não me teria alcançado, senão aquele mundo não me teria alcançado,
senão aquele mundo não me teria o que dizer.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12pt;">Oh!, que bobão você!
Fica olhando em torno para ver se estão observando você comer do meu garfo! Não
ligue para isso, filho pródigo, não farei escândalo. Mas pobre daquele que não
pode se dar a um prazer sem pedir antes a permissão dos outros.</span></div>
Cecilia Neryhttp://www.blogger.com/profile/03450623243784335875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5339353458037397518.post-34781883004176497752014-10-16T12:14:00.002-07:002014-10-16T12:14:33.482-07:00Rumor Branco<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilqUWn4iHC-pkVst0D2xAiU8wWWSKKs8nIpxfmjh95Xp_68BhAoAMYmHo1M2wXG5rqk6w33ecaLJCC_WPKfOvaDM1IPrLwh97BqkSMqizBZd7__ndI4D3xlczw504MiA_t1Al3GtRWQan7/s1600/rumor-branco.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilqUWn4iHC-pkVst0D2xAiU8wWWSKKs8nIpxfmjh95Xp_68BhAoAMYmHo1M2wXG5rqk6w33ecaLJCC_WPKfOvaDM1IPrLwh97BqkSMqizBZd7__ndI4D3xlczw504MiA_t1Al3GtRWQan7/s1600/rumor-branco.jpg" height="200" width="125" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #20124d;">Faria, Almeida. <b>Rumor Branco</b>. Difel, Lisboa / Portugal,
124 páginas.</span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Breve relato do autor:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Almeida Faria é um
escritor português que, aos 19 anos, publicou seu primeiro e premiado romance, <i>Rumor branco</i>. Além de romancista, é autor
de ensaios, contos e teatro. Ao conjunto de sua obra foi atribuído o prêmio <i>Vergílio Ferreira</i> da Universidade de
Évora e o prêmio <i>Universidade de Coimbra</i>.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Dados da obra:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><span style="font-size: 12.0pt;">Rumor Branco</span></i><span style="font-size: 12.0pt;">
é uma representação do mundo português de 1962 enquanto náusea. A linguagem é
fragmentada, quase sem pontuação, sintaxe ousada, neologismos, provérbios em
demasia. Não tem uma história em si, mas recortes da vida de Daniel João, uma
voz dissonante.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Passagens:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... nitidamente a
viste em breve entrando em casa atrave3ssando o mudo átrio àquela hora vazio
logo a seguir a morte o irmão correndo ao seu encontro com lágrimas nos olhos
ela abraçando-o muito: por que choras se a mãe agora já não sofre? Por que
choras então senão por ti? Por egoísmo choras...<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... estavam diante
do cinema num segundo, saltaram correndo pra entrada apinhada da gente não só
que ia entrar mas que da chuva se abrigava ou que apenas olhava as pessoas que
entravam ou ainda que olhava as pessoas que olhavam as pessoas que entravam.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Ao intervalo quase
nem falaste com Regina e Pedro que deixaste no bar tomando dois cafés enquanto
divagavas pelo átrio e sacada, no flagrante em que estavas ao alto das escadas
Pedro e Regina vieram ter contigo e tu os vias em picada de cima com olhos de
cinema primeiro em plano-geral ainda no meio da assistência depois
plano-de-conjunto grande e logo de-meio-conjunto plano em seguida de-pé depois
americano cortados pelos joelhos depois plano-de-peito aproximado seguidamente
plano-vasto até que as caras se chegaram num grande plano ao nível das
gargantas e finalmente inesperadamente filmaste em plano-de-detalhe os lábios
de Regina que fechavam-abriam sem que entendesse bem o que diziam.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... e falam faladram
falam até à fadiga contra a vida que os faz assim falar para ocultar o nada...<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... é a hora em que,
neste lugar, eu sei que não sou eu, sou sempre nós e sei que nunca serei só
porque somos um corpo que tudo une e ama unindo no amor dando e recebendo e
aumentando o dom por dom da doação sei que qualquer coisa se abre à evidência
de que fomos criados para que nos criássemos, que para nos fazermos fomos
feitos e que os homens não nascem mas se fazem, a cadainstante se fazem e nisso
está a liberdade deles, não em fazer o que se quer, mas o que quer o ser, o que
cada um é e não sabemos o que é mas sabemos que é...<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Anders relata:
raramente o raro rato ruivo rói a roupa remendada do rapaz romano que ruidoso
rema rindo no rio de Roma...<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... que mensagem me
trazem dela não sabemos quem é só sabemos que é ela nada nihil nichts niente
nothing nada é o que sou nada exprime aquilo que sou nada me exprime do que é
nada me é como posso esperar se nada me diz o que espero com desesperada
esperança mas espero com esperança ou sem ela espero pela esperança espero por
ela anônimo...</span></span><span style="font-size: 12pt;"> </span></div>
Cecilia Neryhttp://www.blogger.com/profile/03450623243784335875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5339353458037397518.post-43797011995391552412014-09-24T12:33:00.000-07:002014-09-24T12:34:25.076-07:00K<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgE3Gqp39_aGKp_d-VicsyP1xHc0TK0v6fwp2hdCR5VE3IxvWEtzd3WPZYjL6O3ix57CEpbVWJ9e0Swqg2oCxvmclNv1e0QaBLmfn1u56wyzOmYRMjGTw-YVU7x4L1XSTzvpYRhCgPAKpY3/s1600/capaKsite.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgE3Gqp39_aGKp_d-VicsyP1xHc0TK0v6fwp2hdCR5VE3IxvWEtzd3WPZYjL6O3ix57CEpbVWJ9e0Swqg2oCxvmclNv1e0QaBLmfn1u56wyzOmYRMjGTw-YVU7x4L1XSTzvpYRhCgPAKpY3/s1600/capaKsite.jpg" height="200" width="130" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #20124d;">Kucinski, Bernardo. <b>K</b>. Expressão Popular, São Paulo / SP,
2011; 177 páginas.</span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Breve relato do autor:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Bernardo Kucinski é
um jornalista e cientista político brasileiro, e professor da Universidade de
São Paulo (USP). Ministra a cátedra de Jornalismo Internacional, entre outras. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Dados da obra:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">O romance narra a
história de um pai em busca da filha que desapareceu, como tantos outros,
durante a ditadura no Brasil. A narrativa a um tempo enxuta e sensível de
Kucinski é feita de capítulos quase independentes, apresentando vários ângulos
de uma mesma história – a história da ausência e da impunidade.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Passagens:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">K. tudo ouvia,
espantado. Até os nazistas, que reduziam suas vítimas a cinzas, registravam os
mortos. Cada um tinha um número, tatuado no braço. A cada morte, davam baixa
num livro. É verdade que nos primeiros dias da invasão houve chacinas e depois
também. Enfileiravam todos os judeus de uma aldeia ao lado de uma vala,
fuzilavam, jogavam cal em cima, depois terra e pronto. Mas os goim de cada
lugar sabiam que os seus judeus estavam enterrados naquele buraco, sabiam
quantos eram e quem era cada um. Não havia a agonia da incerteza. Eram
execuções em massa, não era sumidouro de pessoas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">A imagem repentina
de Guita puxou a do delegado que o expulsava do topo da escadaria de Varsóvia
aos gritos de que sua irmã nunca fora presa, de que teria fugido para Berlim,
isso sim, com algum amante.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Ainda pensava em
Guita quando chegou ao general, que o recebeu com maus modos. Mandou-o sentar
com rispidez. Reclamou que ele estava espalhando na comunidade judaica
acusações pesadas e sem fundamento contra os militares. E se sua filha fugiu
com algum amante para Buenos Aires? O senhor já pensou nisso?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Mas nada disso
explica eles se casarem às escondidas, voltava ele a raciocinar. Casamento
oculto é uma contradição, um paradoxo, pois a função do casamento é justamente
dar publicidade à formação de uma nova família à mudança no estatuto de dois
jovens. Por isso os casórios são espalhafatosos. Se não é para proclamar, não é
preciso o casamento, basta viverem juntos. Mistério.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Fiquei imaginando
que tipo de situação inspirou o Buñnel, se foi o franquismo, se foi o
catolicismo, se foi alguma coisa da vida dele, pessoal. Seja o que for é um
belo estudo sobre o que leva as pessoas a fazer o que faze, a caminhar numa
direção sem saída e não ter forças para mudar.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12.0pt;">Antes ele insinuou
que ela não era puta, agora fala em suicídio. O que sabe ele? Não sabe de nada.
Ou ele quer dizer que ela não era uma boa judia, uma mulher justa, porque o
marido era gói? Com esse tipo de argumento negaram às polacas</span> <span style="font-size: 12.0pt;">o direito ao sepultamento no cemitério da Vila Mariana;
elas que não eram bandidas, apenas judias pobres enganadas pela máfia – uma
história dolorosa por todos escondida –, tiveram que criar seu próprio
cemitério, lá no Chora Menino. As polacas de Santos também.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Ao deparar na
vitrine da grande avenida sua própria imagem refletida, um velho entre outros
velhos e velhas, empunhando como um estandarte a fotografia ampliada da filha,
dá-se conta estupefato, da sua transformação. Ele não é mais ele, o escritor, o
poeta, o professor de iídiche, não é mais um indivíduo, virou um símbolo, o
ícone do pai de uma desaparecida política.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Alguns anos mais e a
vida retomará uma normalidade da qual para a maioria, nunca se desviou. Velhos
morrem, crianças nascem. O pai que procurava a filha desaparecida já nada
procura, vencido pela exaustão e pela indiferença. Já não empunha o mastro com
a fotografia. Deixa de ser um ícone. Já não é mais nada. É o tronco inútil de
uma árvore seca.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">E só agora percebe,
naqueles recortes de tempo e espaço, como a filha fora um ser frágil. K. nunca
imaginou que fotografias pudessem suscitar sentimentos assim fortes. Algumas
até parecem querer contar uma história. Para ele, isso só conseguiam um Pushkin
ou um Sholem Aleichem, com a força das palavras. Fotografias, ele antes
pensava, eram apenas registro de um episódio, a prova de que aquilo aconteceu,
ou retratos de pessoas, um documento. No entanto, ali estão fotografias da sua
filha sugerindo delicadeza e sensibilidade. Parecem captar a alma da filha.
Sentiu um quê de fantasmagoria nas fotografias da filha já morta, um
estremecimento.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12pt; text-align: justify;">Seria uma limitação
da língua iídiche? Será que esse povo tão maltratado não conseguia expressar
sofrimento na sua própria língua? Não pode ser. Embora só nos últimos cem anos
tenha surgido uma verdadeira literatura iídiche, a língua mesmo já tem mais de
mil anos e, antes do holocausto, era falada por mais de dez milhões de pessoas.</span>Cecilia Neryhttp://www.blogger.com/profile/03450623243784335875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5339353458037397518.post-543305427090193642014-09-17T10:57:00.000-07:002014-09-17T10:57:04.227-07:00A origem do mundo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitgKelAnYAMXSwc4pMYKAgxs0Iog76l0j7uaLgwQhPxsp5LehZ8qfwO6Tvt3MR59JDxdaA4CFemx9h0riDJYcdYbtqHiNPXqKUwUv-Y7cpRw4PINqYgdPfsfa0bpOXae_PGhK98AXVkpye/s1600/16012014174502_origem_domundo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitgKelAnYAMXSwc4pMYKAgxs0Iog76l0j7uaLgwQhPxsp5LehZ8qfwO6Tvt3MR59JDxdaA4CFemx9h0riDJYcdYbtqHiNPXqKUwUv-Y7cpRw4PINqYgdPfsfa0bpOXae_PGhK98AXVkpye/s1600/16012014174502_origem_domundo.jpg" height="200" width="144" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #20124d;">Edwards, Jorge. <b>A Origem do Mundo</b></span><span style="font-size: small;"><span style="color: #20124d;">. Cosac Naify, São
Paulo / SP, 2014; 160 páginas.</span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Breve relato do autor:<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Jorge Edwards é uma
das figuras de prosa da literatura chilena contemporânea. Escreveu poesia e
romances. Como muitos escritores e poetas chilenos, enveredou pela carreira
diplomática. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Dados da obra:<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Na história, o casal
de médicos Silvia e Patricio Illanes, exilados em Paris após o golpe de
Pinochet, em 1973, convive com o amigo Felipe Diaz, um boêmio livre e sedutor,
além de corajoso crítico dos velhos dogmas da esquerda. Com a morte do amigo, o
que antes era apenas uma silenciosa desconfiança sobre os sentimentos de Silvia
se fortalece e, tomado pelo ciúme juvenil aos 70 anos, Illanes começa uma
patética investigação cuja principal pista é a reprodução de um célebre quadro
de Gustave Courbet.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Passagens:<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... O ciúme é uma
paixão extremamente nociva, que nos faz ver fantasmas por todo o lado...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... Lênin, um
pequeno-burguês, diferente de Bakunin, de Rosa de Luxemburgo, e que impôs, por
isso, uma disciplina repressiva, com a ideia de que assim salvava a Revolução,
quando na realidade a fodia para sempre, e depois de Lênin veio o camarada
Stálin, o Paizinho dos Pobres, e aí sim que cagaram tudo, porque o Paizinho
arrasou todos, castrou, encheu de cárceres mentais e outros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Digo sempre que o
golpe militar, de certa forma, nos abriu os olhos. Os homens nunca dizem essas
coisas, e menos ainda quando são políticos ou politiqueiros, como são todos os
chilenos, sem exceção, os que permanecem no país e os que partiram para o
exílio, mas as mulheres, sim, podem dizer isso. O golpe nos fez conhecer o
mundo à força. E não podemos mais voltar, nem a Iquire nem a parte alguma. Já
nãohá volta; a volta, agora, é uma antecipação da morte.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... O doutor colocou
os óculos de leitura, abriu o folheto e ficou sabendo que o quadro havia sido
encomendado a Coubert por um bei da Turquia, membro do <i>Jet set, </i>pensou o doutor, da Paris de meados do século XIX e que a
obra tinha permanecido em um aposento reservado, oculta por uma cortina verde e
por uma portinhola onde um pintor de segunda linha havia pintado as ameias de
um castelo e uma paisagem bucólica, percorrida por pastores, por riachinhos,
por longínquos, rebanhos de ovelhas. Aprendeu também que, depois de algumas
mudanças de proprietário, havia terminado na casa de campo de Jacques Lacan,
cuja viúva era filha de Georges Bataille, o autor de <i>Minha mãe</i> e de <i>História do
olho.<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... Porque sofrer,
atormentar-se, é também uma forma – heroica – de resistir à velhice, de opor
uma ilusão de vida ao implacável avanço da morte.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;">“São mais numerosas,
Lucílio, as coisas que nos amedrontam do que aquelas que verdadeiramente nos
fazem mal, e com mais frequência nos afligimos com o que supomos do que com os
próprios fatos.” – Sêneca.</span></div>
Cecilia Neryhttp://www.blogger.com/profile/03450623243784335875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5339353458037397518.post-48654604276399977182014-09-02T13:10:00.001-07:002014-09-02T13:10:59.860-07:00Terra Sonâmbula<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2HmvutjIlwQZ-C_zeDQ-ptYjxQJhA-k72QVsEZR0PXtAGRLxoM6aizuV4FskgSXxPcoE5xJIdNO4m-GKJBS_DsdZuqA3XGiEkPzrL9Ved6WUrAaD9RfqAkxk-e094FOSdWpAVC7ZkRn1M/s1600/12473_g.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2HmvutjIlwQZ-C_zeDQ-ptYjxQJhA-k72QVsEZR0PXtAGRLxoM6aizuV4FskgSXxPcoE5xJIdNO4m-GKJBS_DsdZuqA3XGiEkPzrL9Ved6WUrAaD9RfqAkxk-e094FOSdWpAVC7ZkRn1M/s1600/12473_g.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #20124d;">Couto, Mia. <b>Terra sonâmbula</b>. Companhia das Letras,
São Paulo / SP, 2007; 205 páginas.</span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Breve relato do autor:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Mia Couto nasceu em
Moçambique. Estudou medicina antes de se formar em biologia. Atualmente
dedica-se a estudos de impacto ambiental. Em 1999, recebeu o prêmio Vergílio
Ferreira pelo conjunto da obra; em 2007, o prêmio União Latina de Literatura
Românicas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Dados da obra:</span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Um ônibus incendiado
em uma estrada poeirenta serve de abrigo ao velho Tuahir e ao menino Muidinga,
em fuga da guerra civil que devastou Moçambique. O veículo está cheio de corpos
carbonizados. Mas há outro corpo à beira da estrada, junto a uma mala que
abriga os "cadernos de Kindzu", o longo diário do morto em questão. A
partir daí, duas histórias são narradas paralelamente: a viagem de Tuahir e
Muidinga, e, em <i>flashback</i>, o percurso
de Kindzu em busca dos naparamas, guerreiros tradicionais, abençoados pelos
feiticeiros, que são, aos olhos do garoto, a única esperança contra os senhores
da guerra. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Passagens:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">... A guerra é uma
cobra que usa os nossos próprios dentes para nos morder. Seu veneno circulava
agora em todos os rios da nossa alma. De dia já não saíamos, de noite não
sonhávamos. O sonho é o olho da vida. Nós estávamos cegos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Não gosto de pretos, Kindzu.<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Como? Então gosta de quem? Dos brancos?<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Também não.<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Já sei: gosta de indianos, gosta da sua raça.<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Não. Eu gosto de homens que não tem raça. É por isso
que eu gosto de si, Kindzu.<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Mais uma vez
contempla a palavra escrita na estrada. Ao lado, volta a escrevinhar. Lhe vem
uma outra palavra, sem cuidar na escolha: “LUZ”. Dá um passo atrás e examina a
obra. Então, pensa: “a cor azul tem o nome certo. Porque tem as iguais letras
da palavra ‘luz’, fosse o seu feminino às avessas”.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">As ideias, todos
sabemos não nascem na cabeça das pessoas. Começam num qualquer lado, são fumos
soltos, tresvairados, rodando à procura de uma devida mente.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Há mulheres que são chuva, outras cacimbo. Essa tal
Farida deve ser uma que vale a pena a gente se despentear com ela.<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Por que me conta tudo isso, mamã Virgínia?<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Porque quero que me passes a escrever.<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Escrever?<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Era. Farida deveria
enviar-lhe cartas, falseando autorias, fingindo o longe. Foi o que passou a
fazer, se entretendo a ser, de cada vez, um diferente familiar. Nunca pôde
imaginar quanta bondade estava criando. Virgínia lia as cartas com aquele
soluço que é o tropeço do choro. Farida escutava em tal embalo que se
desconhecia autora da missiva. Ou era a velha que inventava, refazendo a
irrealidade do escrito?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">E afastou-se, suas
costas mirrando no escuro. Naquele momento começava a segunda orfandade de
Farida.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Por um tempo ela
ficou na Missão, num pequeno quarto cheio de sossego. Estudava, lendo o mais
que podia. Se fantasiava, enchendo o tempo. As lhe faltava o acontecer da vida,
a quentura do mundo onde nascera. Aquele lugar lhe deixava um frio interior.
Afinal, todos queremos no peito o nó de um outro peito, o devolver da metade
que perdemos ao nascer.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Não devias ter voltado, filha.<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Que a gente da
aldeia não haveria de a querer ali, ida e voltada, outrora menina da terra,
hoje mulher de visita. Se saíra, cortara os laços, não devia mostrar o golpe da
partida. Porque nela lhes doía o terem ficado. A formiga incomoda é dentro das
roupagens.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><span style="font-size: 12.0pt;">– Nasci num barco, sou filho das águas, </span></i><span style="font-size: 12.0pt;">sorri Nhamataca a fechar a estória.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">E adianta lição:
nenhum rio separa, antes costura os destinos dos viventes. A prova era o seu
nascimento. Agora, ao gerar um rio, Nhamataca paga uma dívida para com um tempo
mais antigo que o passado. Talvez que um novo curso, nascido a golpes de sua
vontade, traga de volta o sonho àquela terra mal amada.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">O tempo vai
esticando as pontas da corda, nos estancando pouco a pouco.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">... E#u sei que em
cada mulher a gente lembra outra, a que nem há. Mas Carolinda me entregava essa
doce mentira, o impossível cálculo do amor: dois seres, um e um, somando o infinito.
Se aproximou e me acariciou os braços, ali onde as cordas me doeram. A cintura
de suas mãos me afagavam, em suave arrependimento. Aquele momento confirmava: o
melhor da vida é o que não há-de-vir.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Tio, eu me sinto tão pequeno...<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– É que você está só. Foi o que fez essa guerra: agora
todos estamos sozinhos, mortos e vivos. Agora já não há país.<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Pai, por que nunca me mostraste como eras, dentro de
ti?<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Tinha medo, filho. Não podia mostrar esse defeito e
dizer: olha este meu coração que nunca cresceu!<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Os vizinhos não
variavam: a velha durava mais que a validade de seu corpo. Deixassem seu sonho
enlouquecer. E perguntavam, entre risos: <i>o
grilo, quando nasce, já tem a toca feita? </i>É assim a velhice. Virginha que
trocasse passado por futuro, sonhasse não com o fim da vida mas com as
nascenças que lhe faltavam.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– O que andas a fazer com um caderno, escreves o quê?<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Nem sei, pai. Escrevo conforme vou sonhando.<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– E alguém vai ler isso?<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Talvez.<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– É bom assim: ensinar alguém a sonhar.<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Mas pai, o que passa com esta nossa terra?<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Você não sabe, filho. Mas enquanto os homens dormem,
a terra anda procurar.<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– A procurar o quê, pai?<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– É que a vida não gosta sofrer: A terra anda procurar
dentro de cada pessoa, anda juntar os sonhos. Sim, faz conta ela é uma
costureira de sonhos.<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">... o barquinho
balouça. Aos poucos se vai tornando leve como mulher ao sabor de carícia e se
solta do colo da terra, já livre, navegável. Começa então a viagem de Tuahir
para um mar cheio de infinitas fantasias. Nas ondas estão escritas mil
estórias, dessas de embalar as crianças do inteiro mundo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12pt;">... A estrada me
descaminhou. O destino o que é senão um embriagado conduzido por um cego?</span></div>
Cecilia Neryhttp://www.blogger.com/profile/03450623243784335875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5339353458037397518.post-74694553913524415282014-08-28T11:33:00.001-07:002014-08-28T11:33:39.036-07:00Os sofrimentos do jovem Werther<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj35ke3IilqdbGbRR7X_MLW3r3njrXiylC-CL4S1eSqGxjQZNlRGXV3kavMd9lBQ2SCzETTws0FLy55cwrOoXLcdrpvqMvzk-Ap0_6vviKiBEE7N8BHwy-RA-03YfHR2Dbrlhe93zq9AoAK/s1600/goethe.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj35ke3IilqdbGbRR7X_MLW3r3njrXiylC-CL4S1eSqGxjQZNlRGXV3kavMd9lBQ2SCzETTws0FLy55cwrOoXLcdrpvqMvzk-Ap0_6vviKiBEE7N8BHwy-RA-03YfHR2Dbrlhe93zq9AoAK/s1600/goethe.jpg" height="200" width="134" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="color: #20124d; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Goethe, J. Wolfgang.
<b>Os sofrimentos do jovem Werther</b>. Nova
Alexandria, São Paulo / SP, 1999; 144 páginas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Breve relato do autor:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">J. W. Goethe foi um
escritor alemão e pensador que também fez incursões pelo campo da ciência. Como
escritor, foi uma das mais importantes figuras da literatura alemã e do
Romantismo europeu, nos finais do século XVIII e inícios do século XIX.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Dados da obra:</span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><span style="font-size: 12.0pt;">Os sofrimentos do jovem Werther</span></i><span style="font-size: 12.0pt;"> é um marco do romantismo, considerado por muitos como
uma obra-prima da literatura mundial, é uma das primeiras obras do autor, de
tom autobiográfico - ainda que Goethe tenha cuidado para que nomes e lugares
fossem trocados e, naturalmente, algumas partes fictícias acrescentadas, como o
final.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">O jovem Werther é
marcado por uma paixão profunda, tempestuosa e desditosa. Sofre com a
impossibilidade de consumar o amor ao se enamorar por uma jovem, Charlotte, já
prometida a outro homem. A história é contada por meio de cartas enviadas por
Werther ao seu amigo e também por intervenções do narrador.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Passagens:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Bem sei que não
somos iguais, nem o poderíamos ser, mas acho que todo aquele que julga ser
necessário afastar-se do que chamamos de povo para fazer-se respeitar é tão
censurável quanto o covarde que se esconde do inimigo por medo de ser
derrotado.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Farei o possível
para vê-la o quanto antes, ou, pensando bem melhor, devo evitá-la. É preferível
vê-la através dos olhos de seu apaixonado: talvez os meus não a vejam tal como
ela agora se apresenta em minha mente. Por que, então, macular tão bela imagem?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... O autor que
prefiro é aquele no qual se encontra o mundo em que vivo, em cujos livros as
coisas se passam como em volta de mim, e cuja narração me prende e me interessa
tanto quanto minha vida doméstica que, se não é nenhum paraíso, representa para
mim uma fonte de inexprimível felicidade.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Considero-me
imensamente feliz apenas por poder sentir a simples e inocente alegria do homem
que põe em sua mesa um legume que ele próprio cultivou, e que não apenas o
saboreia, mas igualmente, e num só momento, sorve todos esses dias felizes, a
linda manhã em que o plantou, as encantadoras tardes e que o regou e teve o
prazer de vê-lo crescer, dia após dia!<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Falam que a pedra de
Bolonha, exposta ao sol absorve os seus raios, e durante a noite se conserva
luminosa durante algum tempo. Tive a impressão de que o mesmo se dava com
aquele rapaz. A ideia de que os olhos de Lotte lhe haviam fitado o rosto, as
faces, os botões de sua roupa, a gola do sobretudo, tornava tudo nele precioso
e sagrado. Nesse momento, eu não cederia meu criado nem por mil táleres. Sua
presença me fazia bem. Pelo amor de Deus, não vá rir de mim! Wilhelm, como pode
ser ilusão aquilo que nos faz tão felizes?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">– Chama a isso
fraqueza? Por favor, não se deixe conduzir pelas aparências. Ousaria chamar de
fraco um povo que, sofrendo o jugo irrespirável de um tirano, um dia se revolta
e arrebenta suas cadeias? Devemos chamar de fraco o homem que, ante a horrível
visão do incêndio ameaçando-lhe a casa, sente todas as forças exaltadas e
carrega facilmente os fardos que, a sangue-frio, mal poderia mover? Ou então o
homem que, enfurecido por uma ofensa, confronta seis outros e os vence? Mas,
meu amigo, se o esforço constitui a força, por que motivo o esforço extremo
seria considerado debilidade?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Estou certo de que
somente o amor torna o homem necessário neste mundo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... Ah! O que sei,
todos podem saber... Mas este coração é somente meu.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Ah! Tão transitório
é o homem que, mesmo nos lugares onde tem absoluta certeza de sua existência,
sua presença deixa gravada uma impressão indelével na lembrança e na alma de
seus amigos, mesmo ali vai se apagar, desaparecer num piscar de olhos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... Que homem, que
pai poderia encolerizar-se, quando seu filho, chegado de súbito, o abraçasse e
exclamasse: “Estou de volta, meu pai! Não fique zangado se abrevio peregrinação
que, segundo sua vontade, deveria seguir por mais tempo. O mundo é o mesmo em
toda parte, após o cansaço e o trabalho, a recompensa e o prazer. Mas de que me
vale tudo isso? Só me sinto bem perto de você, e quero ser feliz ou infeliz em
sua presença...”<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Oh, Pai celeste e
misericordioso, poderia repelir esse filho pródigo?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Por que é que teve
de nascer com essa impetuosidade, com essa paixão indomável que o prende a tudo
que o impressiona? [...] Por favor, modere-se! Seu espírito, seus
conhecimentos, seu talento, quantos prazeres eles lhe oferecem! [...] Não
percebe que está se iludindo, que está se arruinando voluntariamente? Por que
eu, Werther? Justamente eu...<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">E que importa que
Albert seja seu marido? Seu marido! Isso é bom para o mundo... o mundo, para o
qual é um pecado eu amar você e querer tirar-lhe de seus braços. Pecado? Que
seja! Irei me punir por minhas próprias mãos. Saboreei este pecado em toda a
sua celeste volúpia; o meu coração absorveu-lhe o bálsamo e a força da vida.
Desde esse momento Lotte, você é minha, é minha. Vou primeiro para junto de meu Pai, para
junto de seu Pai. Não deixarei de queixar-me perante Ele, e Nele buscarei
consolo, enquanto espero a sua vinda. E sairei a seu encontro, e a levarei
comigo, e ficarei junto de você, num abraço eterno, diante da face do Deus
infinito.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Quando vejo as
limitações que aprisionam a capacidade humana de ação e pesquisa; quando vejo
que toda a atividade se esgota na necessidade cujo único propósito é prolongar
nossa pobre existência, e ainda que toda a tranquilidade em relação a certas
questões não passa de uma resignação sonhadora, pois as paredes que nos
aprisionam estão cobertas de formas coloridas e perspectivas luminosas...<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12pt;">... Mas, quando já
está prestes a tomar esse rumo, lembra-se da fábula do cavalo que, insatisfeito
com sua liberdade, deixou que lhe colocassem sela e arreios, para que o
cavalgassem e acabassem com ele.</span></div>
Cecilia Neryhttp://www.blogger.com/profile/03450623243784335875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5339353458037397518.post-67831229502557062472014-07-25T13:19:00.002-07:002014-07-25T13:19:44.691-07:00Passaporte para a China<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLRR3-d1u3g-dIwd6o9TppfBf3KW5KErb_blVznU3tro-QNcAuyPNS-4htKi0PIOv8nwpH5-RL7ZKwDBhsptN3cAmPmff9rpb2FaO65SqWDkbAmI0VDFHcFDNHeXQkldN8HYOs9djN103l/s1600/13235_g.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLRR3-d1u3g-dIwd6o9TppfBf3KW5KErb_blVznU3tro-QNcAuyPNS-4htKi0PIOv8nwpH5-RL7ZKwDBhsptN3cAmPmff9rpb2FaO65SqWDkbAmI0VDFHcFDNHeXQkldN8HYOs9djN103l/s1600/13235_g.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #20124d;">Telles, Lygia
Fagundes. <b>Passaporte para a China</b>. Companhia
das Letras, São Paulo / SP, 2011; 89 páginas.</span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Breve relato do autor:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoListBullet" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 0cm;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12.0pt;">Lygia Fagundes Telles é uma
escritora brasileira, que recebeu o Prémio Camões em 2005. </span><span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">É membro da Academia
Paulista de Letras desde 1982, da Academia Brasileira de Letras desde 1985 e da
Academia das Ciências de Lisboa desde 1987.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Dados da obra:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Em 1960, delegações
de todo o mundo participaram da festa do 11o. aniversário do socialismo chinês.
Embora não se considerasse comunista, Lygia Fagundes Telles foi incluída no
grupo brasileiro e resolveu enfrentar o pânico dos “aviões a jato”. Antes de
embarcar, ela recebeu outra proposta: enviar relatos da viagem para o jornal
Última Hora. Daí surgiram 29 crônicas, que formam um instrutivo, comovente e
divertido diário de bordo, ambientado em várias cidades. O livro conta ainda
com um pequeno caderno de fotos tiradas durante a viagem.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Passagens:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">A voz anuncia em
francês o retorno ao avião. Sigo pelo aeroporto no passo do constrangimento,
ah! Seria bom ficar mais tempo em Dacar mas é preciso prosseguir e ser amável
com o comissário de bordo, um jovem sorridente que nos deseja uma boa viagem!
Abro um sorriso amarelo e penso no poema de Carlos Drummond de Andrade, <i>Cantaremos o medo da morte e o medo de
depois da morte, / depois morreremos de medo / e sobre nossos túmulos nascerão
flores amarelas e medrosas.<o:p></o:p></i></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Outono e a folhagem
das árvores com um tom de ouro antigo. Um frio suave corre na brisa. Acendem-se
as primeiras luzes. Vou lendo nas tabuletas os nomes das praças, das ruas e muitas
são minhas conhecidas pois por elas passaram tantas personagens de livros que
li desde a adolescência. A emoção me enternece, inútil pensar na literatura
porque mais bela que a palavra escrita é aquele chafariz no meio da praça. E a
dignidade dos prédios que sabem que não vão ser demolidos porque foram feitos
para permanecer. Não, não é como no Brasil onde prédios de dez anos são
considerados velharias. Depressa! É preciso demolir para reconstruir que para
isso foram feitas as picaretas. Tínhamos algumas belas construções, mas somos
agitados demais para pensarmos em tradição. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Nas ruas, as
vitrinas acesas e tanto movimento e tantas luzes, ah! Que delícia ir assim
livre na noite cálida. Escreveu Erico Veríssimo que as cidades são masculinas e
femininas como os seres humanos. Quanto a Paris, ele achava que era uma cidade
hermafrodita por reunir os caracteres dos dois sexos. Não concordo com o nosso
romancista: Paris é do sexo feminino, creio que não existe cidade mais feminina
do que Paris, mulher vaidosa e assim felina feito uma gata sensual que se
oferece ao turista deslumbrado mas esconde a face verdadeira, a face profunda
que fica oculta e que só obedece à voz do donos e esse dono é francês.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Fecho os olhos e vou
lembrando tudo o que sei sobre Praga: a capital da Boêmia e banhada pelo Rio
Moldava. Cidade fértil, romanticamente plantada sobre sete colunas.
Especialidades da terra? Os famosos cristais da Boêmia, a cerveja que eu tinha
acabado de beber e os objetios de arte com destaque para as joias, a bela
granada que tem o mesmo vermelho profundo do rubi. Muitos instrumentos musicais
e metalúrgicos. O escritor Franz Kafka, um dos maiores do mundo e o patrono da
cidade é São Nepomuceno, o bravo mártir que por ordem do reio Wenceslau foi
atirado ao rio, isso por ter se recusado a revelar certa confissão que lhe
fizera a rainha.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Praga também é uma
cidade do sexo feminino mas sem o decote e sem os olhos pintados. Tem a
fisionomia tranquila de uma balzaquiana de cara lavada, mãos limpas e afeitas
às tarefas de lidar com a casa e com as flores.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Quando cheguei até a
pequena praça pensava em Franz Kafka, escritor da minha paixão e que dizia que
um livro deve ser assim como um machado para quebrar o nosso congelado mar
interior. Morreu jovem e brigado com o pai e com o mundo. Onde está você nesta
noite?! Eu perguntei e fiquei olhando para a mais cintilante das estrelas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Nas pequenas lojas
da sala de espera, as especialidades da terra: joias de âmbar e granada, gorros
de pele, muita cerâmica popular, bonecos com os trajes típicos... No bar os
deliciosos sanduíches de caviar e salmão. O café fraco mas a vodca fortíssima,
pensei ao tomar o primeiro gole. E eis que de repente todo o sangue do mundo
subiu-me ao rosto, estou na Rússia! <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Quando vi o quarto
sem banheiro fiquei deprimida, ah! Tanta vontade de me estender na cama e ali
ficar até o dia seguinte e mais algumas horas. O brasileiro pode passar sem
café e sem jogo do bicho, mas sem banho ele não fica não. E lembrei-me de uma
arrumadeira num hotel de Paris me perguntando, entre intrigada e receosa se por
acaso, <i>par hasard</i> os brasileiros não
tinham alguma doença de pele, ah! Essa mania dos banhos diários!... Já estava
na hora do jantar, mas antes da sopa – um banho quente com uma toalha bem
felpuda, ai! os pequenos prazeres.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Sempre achei o russo
assim parecido com brasileiro, com o nosso caboclo – e agora não me refiro ao
frágil Jeca Tatu de Monteiro Lobato, mas ao bravo sertanejo de Euclides da
Cunha, um home do sertão, rude, meio selvagem... e ao mesmo tempo, sentimental.
Gosta de cantar, dançar e beber com o mesmo ardor com que se empenha numa luta.
E alguns gostam também de exibir os tais dentes dourado.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">[...] A Sibéria de
Dostoiévski, dolorosamente, terrivelmente retratada nas <i>Recordações da Casa dos Mortos</i>. Foi num soturno presídio atrás de
uma muralha e no extremo de uma pequena cidade siberiana (seria Omsk?) que
Dostoiévski esteve encarcerado quatro anos como prisioneiro militar. Lá ele se
inspirou para escrever as deslumbrantes recordações do personagem Aleksander
Petrovitch. Enfim, mas esse tempo já ia longe embora ainda fosse o mesmo esse
vento que soprava e igual a desolada paisagem dos pinheirais cor de ferrugem.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Muita gente
chegando. Não vi soldados fardados mas com o traje do país, o blusão com as calças
de brim azul e alpargatas pretas, enfim, no clássico estilo oriental. Os homens
com o cabelo cortado rente e as jovens de cabelo curto, caindo retos ou presos
em graciosas trancinhas, uma de cada lado do rosto. As idosas, essas com o
coque enrodilhado na nuca e as caras lavadas sem nenhum sinal de pintura.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12pt;">Os maiores
entendidos de culinária já propagaram que há de fato apenas duas cozinhas no
mundo: a chinesa e a francesa. O resto é o shakesperiano silêncio.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">[...] O padre dizia
a missa em latim, os devotos rezavam em chinês e Helena Silveira e eu em
português, perfeito o entendimento entre todos na única linguagem da fé.</span></span></div>
Cecilia Neryhttp://www.blogger.com/profile/03450623243784335875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5339353458037397518.post-63083999049655784282014-07-16T13:53:00.000-07:002014-07-16T13:53:17.677-07:00Verão<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFmKsi_56X0LsBPUn0ps_I-yghuukACw1sVTbe_2B7CuAHEzRmJRaoRXrOerxL_fHN61dTrp9lciGBesGMGJ1kMV11nlo55PSdz7JBk4-PdGj9WL_cgbcQgb0YQOI4U10JDjSzUKRGXQQV/s1600/verao-coetzee.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFmKsi_56X0LsBPUn0ps_I-yghuukACw1sVTbe_2B7CuAHEzRmJRaoRXrOerxL_fHN61dTrp9lciGBesGMGJ1kMV11nlo55PSdz7JBk4-PdGj9WL_cgbcQgb0YQOI4U10JDjSzUKRGXQQV/s1600/verao-coetzee.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #20124d;">Coetzee, J.M. <b>Verão</b>. Companhia das Letras; São Paulo
/ SP; 2010; 275 páginas.</span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Breve relato do autor:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">J. M. Coetzee nasceu na Cidade do Cabo,
na África do Sul. É um dos principais escritores contemporâneos da língua
inglesa, e já recebeu diversos prêmios por sua obra, entre eles o Nobel, em
2003, e – caso único – dois Booker Prize, em 1983, por <i>Vida e época de Michael K</i>, e em 1999, por <i>Desonra</i>.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Dados da obra:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Verão</span></i><span style="font-size: 12.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"> é o terceiro
livro da trilogia <i>Cenas da vida na
província</i>, composta também por <i>Infância</i>
e <i>Juventude</i>. Coetzee lança mão de
artifícios narrativos refinados para compor um relato de ficção autobiográfica,
construído de maneira múltipla e indireta. A história é contada pelo
pesquisador inglês Vincent, interessado na vida de John Coetzee, autor que já
morreu. Para escrever a biografia do escritor, Vincent recorre a outras fontes:
os Cadernos do autor, com anotações autobiográficas, e entrevistas com pessoas
que o conheceram, concentrando-se nos anos 1970, período que precede o
reconhecimento literário de Coetzee.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Passagens:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Pode existir uma
laje bem assentada cujo bom assentamento é evidente para todo mundo. As lajes
que está assentando durarão mais até que sua estada na terra; e nesse caso ele
terá, em certo sentido, enganado a morte. Uma pessoa pode passar o resto da
vida cimentando lajes e todo noite cair no mais profundo sono, cansada com a
dor do esforço honesto.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Tenho plena
consciência do quanto eu estava me portando como um personagem de livro – como
uma daquelas mulheres idealistas em Henry James, digamos decididas, apesar do
que lhes diz o instinto, a fazer a coisa moderna, difícil. Principalmente
quando as minhas colegas, as esposas dos colegas de Mark na firma, procuravam
orientação não em Henry James nem George Eliot, mas na <i>Vogue</i>, na <i>Marie Claire</i> ou
na <i>Fair Lady. </i>Mas também, para que
servem os livros senão para mudar a nossa vida? O senhor viria até Kingston
para ouvir o que eu tenho a dizer sobre o John, se não acreditasse que os
livros são importantes?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">“Você acredita mesmo
nisso?”, ele perguntou. “Que livros dão sentodo às nossas vidas?” <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">“Acredito”, eu
respondi. “Um livro deve ser um machado para abrir o mar congelado dentro de
nós”. O que mais ele seria?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">“Um gesto de recusa
diante da época. Uma aposta na imortalidade.”<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Pragmatismo sempre ganha
de princípios, é assim que as coisas são.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">“Tudo que você tem
no coração... O que isso tem a ver com Eugene Marais?”<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">“Simplesmente que eu
entendo o que o velho babuíno macho estava pensando enquanto olhava o sol se
pôr, o líder do bando, aquele de quem Marais era mais próximo. <i>Nunca mais</i>, ele pensava: <i>só uma vida e nunca mais. Nunca, nunca,
nunca. </i>É isso que o Karoo faz comigo também. Me enche de melancolia. Me
estraga para a vida inteira.”<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Ela morde a língua.
Esqueceu-se: não se pede a um homem que mostre seus poemas, não na África do
Sul, não sem garantir a ele previamente que ETA tudo bem, que ninguém vai
caçoar dele. Que país, em que a poesia não é atividade varonil, mas território
de crianças <i>oujongnooiens </i>[solteironas]
– <i>oujongnooiens</i> de ambos os sexos!
Como foi que Totuis ou Louis Leipoldt conseguiram, ela não consegue imaginar.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Ela gostaria de
oferece a eles dois um café na lanchonete, gostaria de sentar com eles de um
jeito amigo, normal, mas claro que não se podia fazer isso sem provocar uma
confusão. <i>Que chegue logo o tempo, ó
Senhor, ela reza para si mesma em que toda essa besteira do </i>apartheid<i> esteja enterrada e esquecida.<o:p></o:p></i></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Mas não é assim que
se dança! Não é assim que se dança! Dança é encarnação. Na dança não é o mestre
titereiro na cabeça que comanda e o corpo acompanha, é o corpo sozinho que
comanda, o corpo com sua alma, o corpo-alma. Porque o corpo sabe! Sabe! Quando
o corpo sente o ritmo por dentro, ele não precisa pensar. É assim que nós somos
se somos humanos. Por isso é que títeres de madeira não podem dançar. A madeira
não tem alma. A madeira não sente o ritmo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Ele prossegue: “Esse
é o jeito britânico: atirar os concorrentes na arena e esperar para ver o que
acontece”. Ele vai ter de se acostumar de novo com o jeito britânico de fazer
as coisas, em toda a sua brutalidade. Um naviozinho apertado, a Grã-Bretanha,
lotado até as amuradas. Cão devora cão. Cães rosnando e avançando uns nos
outros, cada um guardando seu pequeno território. O jeito norte-americano, em
comparação, decoroso, gentil até. Mas também, há mais espaço nos Estados
Unidos, mais espaço para urbanidade.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">As fileiras da
profissão de professor são como o senhor deve saber, cheias de refugiados e
desajustados.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Aos olhos de
Coetzee, nós, seres humanos, nunca abandonaremos a política porque a política é
muito conveniente e muito atraente como palco onde expressar nossas emoções
mais baixas. Por emoções baixas quero dizer ódio, rancor, desprezo, ciúme, sede
de sangue e assim por diante. Em outras palavras, a política é um sintoma de
nosso estado decaído e expressa esse estado decaído.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Mesmo a política da libertação?<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Se o senhor se
refere à política da luta de libertação sul-africana, a resposta é sim. Se
libertação significava libertação nacional, a libertação da nação negra da
África do Sul. John não tinha nenhum interesse nela.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><span style="font-size: 12.0pt;">Nós </span></i><span style="font-size: 12.0pt;">era
principalmente a gente de cor. É um termo que eu só uso com relutância, para
abreviar. Ele – Coetzee – evitava esse termo o quanto podia. Eu mencionei o
utopismo dele. Evitar esse termo era outro aspecto desse utopismo. Ele ansiava
por um dia em que todo mundo na África do Sul não se chamasse de nada, nem de
africano, nem de europeu, nem de branco, nem de negro, nem de nada, em que as
histórias familiares estivessem tão emaranhadas e misturadas que as pessoas
fossem etnicamente indistinguíveis, ou seja – pronuncio de novo essa palavra
maldita – de cor. Ele chamava isso de futuro brasileiro. Ele aprovava o Brasil
e os brasileiros. Claro que nunca tinha estado no Brasil.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12pt;">Não me lembro de
todos. Depois de <i>Desonra </i>eu perdi o
interesse. No geral, eu diria que o trabalho dele é desprovido de ambição. O
controle dos elementos é muito estrito. Em nenhum ponto você tem a sensação de
um escritor que deforma sua mídia a fim de dizer o que nunca foi dito, o que,
para mim, é a marca da grande literatura. Muito impassível, muito organizado,
eu diria. Muito fácil. Muito desprovido de paixão. Isso é tudo.</span><span style="font-size: 12pt;"> </span></div>
Cecilia Neryhttp://www.blogger.com/profile/03450623243784335875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5339353458037397518.post-23360741909996334682014-06-27T12:12:00.002-07:002014-06-27T12:12:31.891-07:00Enquanto Agonizo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCYdsRGnPX1mtgiaEB4YK0Ho-RV08Z4nolfmEGx3Yrx-K-aNUIvGKeDhMcjpdrIRxQQvYlj7QLCJAUeyeJJLqCwzREQJBbLk_2ZKTl568nyErqa8iBjX_qS6GM-9JqqfVCghtXd4Rv6Gx5/s1600/traduc3a7c3a3o-de-polvora1.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCYdsRGnPX1mtgiaEB4YK0Ho-RV08Z4nolfmEGx3Yrx-K-aNUIvGKeDhMcjpdrIRxQQvYlj7QLCJAUeyeJJLqCwzREQJBbLk_2ZKTl568nyErqa8iBjX_qS6GM-9JqqfVCghtXd4Rv6Gx5/s1600/traduc3a7c3a3o-de-polvora1.jpg" height="200" width="143" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #20124d;">Faulkner, William. <b>Enquanto agonizo</b>. Editora Expressão e
Cultura; Rio de Janeiro / RJ; 1973; 212 páginas.</span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Breve relato do autor:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">William Faulkner é considerado
um dos maiores escritores estadunidenses do século XX. Recebeu o <i>Nobel de Literatura</i> de 1949.
Posteriormente, ganhou o <i>National Book
Awards</i> em 1951, por <i>Collected Stories</i>
e em 1955, pelo romance <i>Uma Fábula</i>.
Foi vencedor de dois prêmios <i>Pulitzer</i>,
o primeiro em 1955 por <i>Uma Fábula</i> e o
segundo em 1962 por <i>Os Desgarrados</i>.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Dados da obra:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><span style="font-size: 12.0pt;">Enquanto Agonizo</span></i><span style="font-size: 12.0pt;"> é um romance conhecido pela técnica de narrativa de fluxo de
consciência, com vários narradores e diferentes comprimentos de capítulo. O
livro é narrado por 15 personagens diferentes, e distribuído em 59 capítulos.
Relata a história da morte de Addie Bundren e as questões e motivações de sua
família — nobres ou egoístas — para homenagear o seu desejo de ser enterrada na
cidade de Jefferson.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Passagens:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">“Onde está Jewel?”,
pergunta Pai. Quando eu era menino, aprendi que a água fica mais saborosa
quando recolhida, durante algum tempo, numa tina de cedro. Fresca, com um leve
gosto semelhante ao cálido vento de julho tirando aroma das folhas de cedro.
Tem de ficar guardada pelo menos seis horas e ser bebida em cabaça. Nunca se
deve beber água em vasilhas metálicas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Para fazer a gente,
são necessárias duas pessoas, para morrer, basta uma. Assim o mundo marca para
o fim.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Lembro-me que,
quando jovem, eu julgava a morte um fenômeno do corpo; agora, sei que não passa
de função do espírito e também do espírito dos que sofrem a perda. Os niilistas
dizem que a morte é o fim; os fundamentalistas, que é o princípio; quando, na
realidade, não é mais que um inquilino ou uma família que sai de uma casa
alugada ou de uma cidade.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Cora está certa
quando diz que ele precisa é de uma mulher para fortalecer-se. E quando penso
nisso, concluo que se o casamento é a única salvação de um homem, então ele
está perdido. Mas reconheço que Cora tem razão quando diz que a razão de Deus
haver criado as mulheres está em que o homem não conhece seu próprio bem quando
este aparece.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Em quarto estranho é
preciso criar em nós mesmos o vazio, para poder dormir. E antes de se ficar
vazio para o sono, que é que somos, afinal? E quando ficamos vazios para o
sono, já não somos nada. E quando estamos cheios de sono, nunca somos nada. Não
sei o que sou. Não sei se sou ou não sou...<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Parecia que,
enquanto o embuste corria tranquilo e monótono, todos nós o aceitávamos,
favorecendo-o com a nossa inconsciência e talvez com a nossa covardia, já que
todas as pessoas são covardes e preferem, naturalmente, qualquer gênero de
traição, pois a traição tem o seu lado cômodo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12pt;">... E quando soube
que ia ter Cash, percebi que viver era terrível e que aquilo era a resposta.
Então soube que palavras não têm importância, que palavras nunca exprimem o que
tentam dizer.</span></div>
Cecilia Neryhttp://www.blogger.com/profile/03450623243784335875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5339353458037397518.post-91504624182245186802014-06-23T06:40:00.000-07:002014-06-23T06:40:03.482-07:00Meus desacontecimentos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4qC8KVl74s4lhBtvdxkRw4L1xDCRg17ENsZ9X3tm8dy_6CDOqqNpumNkGSsdGpzLzvLylwjkicOW-ereViP_WeSVrTqRUsib_-YqIRb4m7H1kJkSXMyIamguHSzaEHltbZ5ANiaYtI1RJ/s1600/MEUS_DESACONTECIMENTOS_1393434164P.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4qC8KVl74s4lhBtvdxkRw4L1xDCRg17ENsZ9X3tm8dy_6CDOqqNpumNkGSsdGpzLzvLylwjkicOW-ereViP_WeSVrTqRUsib_-YqIRb4m7H1kJkSXMyIamguHSzaEHltbZ5ANiaYtI1RJ/s1600/MEUS_DESACONTECIMENTOS_1393434164P.jpg" height="200" width="147" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Arial; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #20124d;">Brum, Eliane. <b>Meus desacontecimentos</b>; Leya Editora;
São Paulo / SP; 2014; 144 páginas.</span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Arial; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Breve relato do autor:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Arial; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Eliane Brum é uma
jornalista, escritora e documentarista brasileira. Formou-se pela Pontifícia
Universidade Católica do Rio Grande do Sul (PUC/RS) em 1988 e ganhou mais de 40
prêmios nacionais e internacionais de reportagem.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Arial; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Dados da obra:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Arial; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Neste livro, Eliane Brum
revela suas mais profundas memórias de infância De quantos nascimentos e mortes
se constitui uma vida? De quantos partos uma pessoa precisa para nascer? Com
quantas palavras se faz um corpo? A menina que flertava com a morte conta como
foi salva pela palavra escrita. Em cada página, personagens fantasticamente
reais incorporam-se: a irmã morta, que era a mais viva entre todos; a avó,
comedida em tudo, menos na imaginação; a família que precisou de uma perna
fantasma para andar no novo mundo; as tias que viravam flores para não murchar.
<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Arial; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Passagens:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Desde o início o
mundo doeu em mim. Dentro, mas também fora. Alguns creem que as memórias da
primeira infância ou são boas ou não existem, temerosos de que te o mito da
infância feliz lhes escape. São os que preferem não lembrar. Eu lembro muito,
sempre lembrei. E ainda hoje há noites, muitas noites, em que acordo com o
coração descompassado. Sempre vou temer o retorno da escuridão, que para mim é
o mundo sem palavras.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... Minha mãe
procurava algo que combinasse com Cristina, porque Cristina era uma tia muito
querida que cuidou do meu pai quando ele se descobriu órfão. Assim que
encontrou uma combinação que lhe pareceu harmoniosa, uma nova novela de rádio
foi ao ar e a heroína era justamente Isabel Cristina. Minha mãe desistiu do
nome, temerosa de que nascessem Isabéis Cristinas demais no mundo, o que
demonstrava uma tentativa amorosa de me destacar na multidão. Mas eu não
entendi dessa maneira. Para mim, minha mãe me negara um nome de heroína. Das
mães, como se sabe, é preciso arrancar-se. Um parto só não basta, poderia dizer
Laura, a personagem de meu primeiro romance.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... Desde pequena,
sou capaz de permanecer horas só escutando, sem a necessidade de falar de mim
mesma. Pelas fábulas de família minha avó resgatava um pretérito que nunca
teve. Se não era possível alcançar um amanhecer mais próximo de seus suspiros,
ela compensava alinhavando seu antes com linhas bem coloridas, às vezes
extravagantes. Minha avó sabia que, para algumas vidas, é mais fácil mudar o
passado que o futuro.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Herdei essa lucidez
ou essa loucura, para mim tanto faz, e proseio com a minha avó nas tardes em
que o sol entra pela janela e penso vê-la já desencurvada de suas dores
terrenas. Quando comprei um apartamento em São Paulo, carreguei o maior número
de móveis e objetos dela que consegui resgatar para que ela pudesse se sentir
em casa. Entre eles sua cristaleira, onde acomodo as recordações de viagem,
assim como os presentes das travessias de outros. É minha tentativa de fazer
com que a alma da minha avó, que tanto ansiou por aventuras romanescas, possa
dar a volta ao mundo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Da infância somos
todos sobreviventes.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">É o contrário do que
parece ser. Antes de nos assombrar, os monstros eram humanos. Eles nos assustam
pela lembrança de sua humanidade. A monstruosidade é o que nos ajuda a
suportá-los.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Desde pequena eu
tenho muita raiva – e quase nenhuma resignação. A reportagem me deu a chance de
causar incêndios sem fogo e espernear contra as injustiças do mundo sem ir para
a cadeia. Escrevo para não morrer, mas escrevo também para não matar.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span><span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12pt;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... Lembro-me ali de
quem escolhi ser. E Luzia sussurra: ser é perder-se.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Entender rápido
demais pode ser um perigo, já que todo pode significar – ou não significar
coisa alguma. O passado só existe a partir de um narrador no presente que é
tanto um decifrador quanto um criador de sentidos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">O lugar da realidade
se inverteu. A paisagem dos livros era a real. A da vida concreta era sonho. Eu
me movia por ela e fazia o que esperavam que fizesse, mas eu não estava ali.
Estava lá. Era jovem, era velha, heroína, aventureira, princesa, fada, bicho,
planta, sereia, monstro, deus. Estava nas terras altas da Escócia, no centro da
Terra, em bosques povoados por bruxas e duendes, no sítio do Pica-Pau Amarelo,
em Valhala. Eu podia escolher quem ser e onde estar. Em algumas semanas, parte
das paredes da minha nova casa velha e de Ijuí para o mundo. Em seguida, também
para outros planetas e outras dimensões. Me entreguei à experiência. Com o
coração e também com as tripas, como faria tudo na vida.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12pt;">Ser contadora de
histórias reais e acolher a vida para transformá-la em narrativa da vida. É só
como história contada que podemos existir. Por isso escolhi buscar os
invisíveis, os sem-voz, os esquecidos, os proscritos, os não contados, àqueles
à margem da narrativa. Em cada um deles resgatava a mim mesma – me salvava da
morte simbólica de uma vida não escrita.</span></div>
Cecilia Neryhttp://www.blogger.com/profile/03450623243784335875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5339353458037397518.post-75671596895138691352014-06-20T10:38:00.002-07:002014-06-20T10:38:35.791-07:00O amante<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFG9R9pEpB3fOe1Oy62kxu8a3h0vvxh3iHjv8g2GNahnn-qSj6hypOxsy2u0jd82WzHSoocT2uPxaau0U13SRRBNdm-DxbqIHcz-iAXDIYB-qTKpEfa9rxfPwVbjf0UsXK5zDxkv42z-FT/s1600/687465.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFG9R9pEpB3fOe1Oy62kxu8a3h0vvxh3iHjv8g2GNahnn-qSj6hypOxsy2u0jd82WzHSoocT2uPxaau0U13SRRBNdm-DxbqIHcz-iAXDIYB-qTKpEfa9rxfPwVbjf0UsXK5zDxkv42z-FT/s1600/687465.jpg" height="200" width="140" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #20124d;"><span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12pt;">Duras, Marguerite. </span><b style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12pt;">O amante</b><span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12pt;">. O Globo – Folha de S. Paulo. São
Paulo / SP; 2003; 95 páginas.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Breve relato do autor:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Marguerite Duras, de
origem vietnamita, é uma das escritoras mais fascinantes da literatura
contemporânea francesa e internacional. Quase todas as suas obras são
autobiográficas, transpondo para a ficção a experiência pessoal, triste e, não
raras vezes, trágica, mas que atingem o esplendor artístico, através de um
estilo seguro e inconfundível.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Dados da obra:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Considerado o livro
mais autobiográfico da escritora, <i>O
amante</i> foi escrito em 1984. Recebeu o <i>Prêmio
Goncourt</i>, o mais importante da literatura francesa e se consagrou como sua
obra mais célebre. O romance narra um episódio da adolescência de Duras: sua
iniciação sexual, aos 15 anos e meio, com um chinês rico de Saigon. A vida da
família contrapõe amor e ódio, miséria material e riqueza afetiva. A presença
da mãe, sua desgraça financeira e moral, do irmão mais velho, drogado, cruel e
venal, e do irmão mais novo, frágil e oprimido, constituem uma existência
predominantemente triste.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Passagens:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Certo dia, já na
minha velhice, um homem se aproximou de mim no saguão de um lugar público.
Apresentou-se e disse: “Eu a conheço há muito, muito tempo. Todos dizem que era
bela quando jovem, vim dizer-lhe que para mim é mais bela hoje do que em sua
juventude, que eu gostava menos de seu rosto de moça do que desse de hoje,
devastado.”<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... Como explicar
essa compra? Nenhuma mulher, nenhuma moça usava chapéu de feltro masculino, na
colônia, naquela época. Nem mesmo as nativas. Eis o que deve ter acontecido:
experimentei o chapéu de feltro, por brincadeira apenas, olhei-me no espelho da
loja e vi: sob o chapéu de homem, a magreza ingrata do corpo, aquele defeito da
infância, parecia outra coisa. Deixou de ser um elemento brutal, fatal, da
natureza. Transformou-se em algo oposto, uma escolha que contrariava a outra,
uma escolha intencional. Subitamente é algo desejado. Subitamente vejo-me como
outra, como outra será vista, lá fora, à disposição de todos, à disposição de
todos os olhares, lançada na circulação das cidades, das estradas, do desejo.
Seguro o chapéu, não me separo mais dele, é meu, aquele chapéu que me possui
inteira, não o largo mais.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Nunca mais eu
viajaria num ônibus de nativos. Teria agora uma limusine para levar-me ao liceu
e trazer-me de volta ao pensionato. Jantaria nos lugares mais elegantes da
cidade. E para sempre teria saudades de tudo o que fiz então, de tudo o que
abandonei, de tudo o que aceitei, o bom e o mau, o ônibus, o motorista que me
fazia rir, as velhas mascadoras de bétel dos lugares mais atrasados, as
crianças em cima do porta-bagagem, a família de Sadec, o horror da família de
Sadec, seu silêncio genial.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">A pele é de uma
doçura suntuosa. O corpo. O corpo é magro, sem força, sem músculos, podia ser o
corpo de um doente, de um convalescente, ele é imberbe, sua única virilidade é
a do sexo, é muito fraco, parece estar à mercê de um insulto, parece sofrer.
Ela não olha para o rosto. Não olha. Só o toca. Toca a doçura do sexo, da pele,
acaricia a cor dourada, a novidade desconhecida. Ele geme, chora. Dormindo por
um amor abominável.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">E chorando ela
realiza o ato. A princípio, a dor. E depois a dor se transforma, é arrancada
lentamente, transportada para o prazer, abraçada ao prazer. O mar, sem forma,
simplesmente incomparável.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Na rua, a multidão
movimenta-se em todas as direções, lenta ou rápida, abrindo caminho, sarnenta como
os cães abandonados, cega como os mendigos, uma multidão da China, vejo-a ainda
nas imagens da prosperidade de hoje, no modo como caminham todos juntos sem
jamais demonstrar impaciência, aquele modo de estar só no meio da multidão, sem
alegria, pode-se dizer, sem tristeza, sem curiosidade, caminhando sem parecer
ir a lugar algum, sem intenção de ir, mas apenas avançando, mudando de lugar,
isolados e no meio do povo, jamais sozinhos de verdade, sempre sozinhos no meio
da multidão.</span><o:p></o:p></span></div>
Cecilia Neryhttp://www.blogger.com/profile/03450623243784335875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5339353458037397518.post-30927614727272861632014-06-17T05:46:00.001-07:002014-06-17T05:46:27.777-07:00Nenhum Olhar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKcdCkvZgbBUVl4QTIRYzP678JSgz13Z42V63sPz36SEotNfFzjHetgU9zDx0SwoHCnIfcaCvdeF60GvW6NQdhfpSg2IlQvLl6ukn9u9PBlHviv3-AhcPu9ySbWkzZmOhNHpSqcIMtlNoJ/s1600/NENHUM_OLHAR_1281152306P.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKcdCkvZgbBUVl4QTIRYzP678JSgz13Z42V63sPz36SEotNfFzjHetgU9zDx0SwoHCnIfcaCvdeF60GvW6NQdhfpSg2IlQvLl6ukn9u9PBlHviv3-AhcPu9ySbWkzZmOhNHpSqcIMtlNoJ/s1600/NENHUM_OLHAR_1281152306P.jpg" height="200" width="132" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #20124d;">Peixoto, José Luis. <b>Nenhum Olhar</b>. Agir Editora. Rio de
Janeiro / RJ; 2005; 192 páginas.</span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Breve relato do autor:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Escritor português,
José Luis Peixoto estudou línguas e literaturas modernas (inglês e alemão) na
Universidade Nova de Lisboa. Em 2001, recebeu o Prêmio José Saramago com o
romance <i>Nenhum olhar</i>. Seus livros
foram traduzidos para cerca de 20 idiomas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Dados da obra:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Publicado em 2000, <i>Nenhum Olhar </i>é a mais traduzida das suas
novelas. Recebeu o Premio José Saramago em 2001 e descreve um universo em que a
paisagem rural alentejana se mistura com elementos do fantástico. Na novela
quase não há diálogos, o autor usa a técnica do corrente da consciência.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Passagens:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... Essa voz abafada
falava solene como se estivesse a ler uma epopeia de um livro, disse: talvez os
homens existam e sejam, e talvez para isso não haja qualquer explicação; talvez
os homens sejam pedaços de caos sobre a desordem que encerram, e talvez seja
isso que os explique.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Penso: talvez o
sofrimento seja lançado às multidões em punhados e talvez o grosso caia em cima
de uns e pouco ou nada em cima dos outros. Não a dor, não as pernas trôpegas de
nódoas negras, não as costelas partidas a colar entre o sangue pisado, não a
cabeça a rachar-se em tentáculos como raios, não a pele das paixões acabadas a
partir de rasgões fundos na carne com vergastadas de uma importância absoluta;
mas o sofrimento, permanente e constante, como todos os ossos expostos a furar
os músculos e a pele. Dói-me o corpo e é sem o sentir que sofro...<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Foi num sábado de
julho. José vestiu o único fato que tinha, um fato preto que pertencera ao
doutor Mateus e que lhe ficava largo nas mangas e enfolado na cintura, um fato
preto que usou no funeral da mãe e no casamento da irmã. A sua mulher levou um
vestido branco, que tinha pertencido à senhora e que ela tinha recuperado de um
esfregão. Foram casados pelo demônio, pois era ele que casava as pessoas na vila.
Os padrinhos foram o Moisés e o Elias, e as madrinhas foram a cozinheira e a
louca da rua da palha, porque ia a passar à porta da capela e a puxaram para
dentro. Os convidados eram o velho Gabriel, o pai de José, a irmã, o cunhado
ferrador e o sobrinho de sete meses.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Penso: talvez o
sofrimento seja lançado às multidões em punhados e talvez o grosso caia em cima
de uns e pouco ou nada em cima de outros. Ainda que o peso do meu peito seja
custoso, qual é o peso de um abismo?, ainda que me sinta um cego a crescer sem
olhos para um precipício, tenho de me levantar desta cama. Tenho de levantar
estes braços que não são meus, tenho de levantar estas pernas que não são
minhas, mas de um rochedo, e ir tratar das ovelhas. A minha cadela. O campo. O
sobreiro grande. Que sombra estará agora debaixo do sobreiro grande? Ainda que
caminha pela noite ao meio da tarde, ainda que no pico do sol seja o mais negro
da noite e dentro da noite seja noite também, por tudo ser noite aos meus
olhos, tenho de me levantar desta cama. Mesmo que seja para sofrer sofrer,
tenho de ir de encontro àquilo que serei, por ter sido isto e não poder fugir,
não poder fugir de me tornar alguma coisa.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... E, sem falar,
pois as palavras são a pior forma de dizer, olhei o pai do José, sabendo que
ele não me podia escutar, e disse o teu filho está muito mal, o teu filho
sofre. E não disse mais. Não que se esgotasse o que havia para dizer, mas
porque não há forma de dizê-lo, nem mesmo sem palavras. Não já forma de
explicar tudo o que se diz quando se diz sofrer.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Os homens são uma
parte pequena do mundo, e eu não compreendo os homens. Sei o que fazem e as
razões imediatas do que fazem, mas saber isso é saber o que está à vista, é não
saber nada. Penso: talvez os homens existam e sejam, e talvez para isso não
haja qualquer explicação; talvez os homens sejam pedaços de caos sobre a
desordem que encerram, e talvez seja isso que os explique...<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... Hoje,
deixar-te-ei, sabendo que sempre tive amor por sempre estares comigo. E não
tenho mais vergonha dessa palavra que nunca dissemos: amor: essa palavra: amor:
que nunca chegamos a dizer e que hoje preciso de dizer. Sincero, verdadeiro,
irmão. Irei sentir a tua falta. Sem o poder explicar a ninguém por não existir
ninguém ao meu lado, irei sentir a tua falta. E, por mais negra que seja a
planície por onde vaguearei a eternidade, será sempre a recordação dolorosa de
um sol-pôr, será sempre a mago de só te poder lembrar.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... Este sol é a
canção cantada pela nossa mãe para nos adormecer, e que nos desperta na
escuridão, insuportável de já não termos mãe e de ficarmos nesta solidão
tórrida e sem esperança. Para quem sabe conhecer, este verão é negro. Para quem
sabe conhecer, este calor é soturno.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... Penso: talvez a
dor exista para nos avisar de um sofrimento ainda maior.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... A noite é como a
conheço: negra e profunda, a isolar-me dentro de si e a dizer-me que também eu
sou a noite que a noite é. Não ponho as mãos nos bolsos, deixo-as e deixo os
braços. Levanto a cabeça e olho a noite no céu, não as estrelas, mas o espaço
que as separar.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">... Mãe, como
gostava de ter-te sentido dentro dos meus braços, como gostava de ter estado
dentro dês teus. Mãe, para ti a morte não é cruel, pois há muito morreste para
todos, pois há muito escolhestes existir apenas para me lembrares o amor é,
agora que nada em mim tem regresso e sou definitivamente uma vertigem, acabou o
teu caminho e podes descansar. Adeus, mãe. Obrigada, silêncio.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12pt;">... Tenho pressa.
Tudo me espera onde não existo. Nada existe onde não estou e não estou em
nenhum lado. Tudo me espera para me destruir mais ainda. Tenho pressa de
resolver-me. Tenho pressa de desaparecer. Tenho pressa.</span></div>
Cecilia Neryhttp://www.blogger.com/profile/03450623243784335875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5339353458037397518.post-76270925381892615942014-06-10T10:50:00.002-07:002014-06-10T10:50:43.415-07:00Esaú e Jacó<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxhAaAmlv8QdBuGX8nbbnBqHxKBG0OT6U9wafrZAeDZ84K9w84dfU7miOaCYluP99J-2f2WIxBBM__W7cUgsoqgUEZGnc0coAPqjK0g0OLhXLeQYC9Pp-QeI71kYvGFwhf_dnbjRA6SAwS/s1600/lv-esau-e-jaco-de-machado-de-assis-frete-gratis-13973-MLB3816575545_022013-F.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxhAaAmlv8QdBuGX8nbbnBqHxKBG0OT6U9wafrZAeDZ84K9w84dfU7miOaCYluP99J-2f2WIxBBM__W7cUgsoqgUEZGnc0coAPqjK0g0OLhXLeQYC9Pp-QeI71kYvGFwhf_dnbjRA6SAwS/s1600/lv-esau-e-jaco-de-machado-de-assis-frete-gratis-13973-MLB3816575545_022013-F.jpg" height="200" width="139" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #20124d;">Assis, Machado de. <b>Esaú e Jacó</b>. Editora Ática. São Paulo /
SP; 1977; 155 páginas.</span><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Breve relato do autor:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Escritor brasileiro, amplamente considerado como o maior
nome da literatura nacional. Escreveu em praticamente todos os gêneros
literários, sendo poeta, romancista, cronista, dramaturgo, contista,
folhetinista, jornalista, e crítico literário. Testemunhou a mudança política
no país quando a República substituiu o Império e foi um grande comentador e
relator dos eventos político-sociais de sua época.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Dados da obra:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Inspirado nos personagens bíblicos, Esaú e Jáco, filhos
de Rebecca, Machado retoma o Conselheiro Aires, personagem poderoso que
contracena com Natividade, mãe dos gêmeos Pedro e Paulo, protagonistas deste
romance. Na trama, os iguais são opostos e concorrentes. Discordam na política,
na vida, sempre em campos opostos, um contra o outro, chegando mesmo a cortejar
a mesma mulher.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Passagens:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Mistério engendra
mistério. Havia mais de um elo íntimo, substancial, escondido, que ligava tudo.
Briga, Pedro e Paulo, irmãos gêmeos, números gêmeos, tudo eram águas de
mistério que eles agora rasgavam, nadando e bracejando com força. Santos foi
mais ao fundo; não seriam os dois meninos os próprios espíritos de São Pedro e
São Paulo, que renasciam agora, e ele, pai dos dois apóstolos?... A fé
transfigura; Santos tinha um ar quase divino, trepou em si mesmo, e os olhos
ordinariamente sem expressão, pareciam entornar a chama da vida. Pai de
apóstolos! E que apóstolos! Plácido esteve quase, quase a crer também,
achava-se dentro de um mar torvo, soturno, onde as vozes do infinito se
perdiam, mas logo lhe acudia que os espíritos de S. Pedro e S. Paulo tinham
chegado à perfeição; não tornariam cá. Não importa; seriam outros, grandes e
nobres. Os seus destinos podiam ser brilhantes; tinha razão a cabocla sem saber
o que dizia.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Este desejo de
capturar o tempo é uma necessidade da alma e dos queixos; mais ao tempo dá Deus
<i>habeas-corpus.<o:p></o:p></i></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Nem sempre os filhos
reproduzem os pais. Camões afirmou que de certo pai só se podia esperar tal
filho, e a Ciência confirma esta regra poética. Pela minha parte creio na
Ciência como na Poesia, mas há exceções, amigo. Sucede, às vezes, que a
natureza faz outra cousa, e nem por isso as plantas deixam de crescer e as
estrelas de luzir. O que se deve crer sem erro é que Deus é Deus; e, se alguma
rapariga árabe me estiver lendo, ponha-lhe <i>Alá.</i>
Todas as línguas vão dar no céu.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">O olho do homem
serve de fotografia ao invisível, como o ouvido serve de eco ao silêncio.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Nenhuma dessas
cousas preocupava Natividade. Mas depressa cuidaria do <i>baile da Ilha Fiscal</i> que se realizou em novembro para honrar os
oficiais chilenos. Não é que ainda dançasse, mas sabia-lhe bem ver dançar os
outros, e tinha agora a opinião de que a dança é um prazer aos olhos. Esta
opinião é um dos efeitos daquele mau costume de envelhecer. Não pegues tal
costume, leitora. Há outros também ruins, nenhum pior, este é o péssimo. Deixa
lá dizerem filósofos que a velhice é um estado útil pela experiência e outras
vantagens. Não envelheças amiga minha, por mais que os anjos te convidem a
deixar a primavera; quando muito, aceita o estio. O estio é bom, cálido, as
noites são breves, é certo, mas as madrugadas não trazem neblina, e o céu
aparece logo azul. Assim dançarás sempre.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Ora, o conselheiro
tinha visto no rosto da moça a expressão de alguma coisa e insistia por ela.
Flora disse como pôde a inveja que lhe metia a vista d princesa, não para
brilhar um dia, mas para fugir ao brilho e ao mando, sempre que quisesse ficar
súdita de si mesma. Foi então que ele lhe murmurou, como acima.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">– Toda alma livre é
imperatriz.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Não há mal que não
traga um pouco de bem, e por isso é que o mal é útil. Muita vez indispensável,
alguma vez delicioso.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Flora não era avessa
à piedade, nem à esperança, como sabeis; mas não ia com a agitação dos pais, e
meteu-se com o seu piano e as suas músicas. Escolhei não sei que sonata. Tanto
bastou para lhe tirar o presente. A música tinha para ela a vantagem de não ser
presente, passado ou futuro; era uma cousa fora do tempo e do espaço, uma
idealidade pura.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Pessoas do tempo,
querendo exagerar a riqueza, dizem que o dinheiro brotava do chão, mas não é
verdade. Quando muito, caía do céu. <i>Cândido</i>
e Cacambo... Ai, pobre Cacambo nosso! Sabes que é o nome daquele índio que o
Basílio da Gama contou no <i>Uruguai. </i>Voltaire
pegou dele para o meter no seu livro e a ironia do filósofo venceu a doçura do
poeta. Pobre José Basílio! Tinhas contra ti o assunto estreito e a língua
escusa. O grande homem não te arrebatou Lindóia, felizmente, mas Cacambo é
dele, mais dele que teu, patrício da minha alma.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12.0pt;">Não há novidades nos
enterros. Aquele teve a circunstância de percorrer as ruas em estado de sítio.
Bem pensado, a morte, não é outra cousa mais que uma cessação da liberdade de
viver, cessação perpétua, ao passo que o decreto <i>daquele dia valeu só por 72 horas</i>. Ao cabo de 72 horas, todas as
liberdades seriam restauradas, menos a de reviver. Quem morreu, morreu. Era o
caso de Flora, mas que crime teria cometido aquela moça, além do de viver, e
porventura o de amar, não se sabe a quem, mas amar? Perdoai estas perguntas
obscuras, que não ajustam, antes se contrariam. A razão é que não recordo este
óbito sem pena, e ainda trago o enterro à vista...</span><span style="font-size: 12pt;"> </span></span></div>
Cecilia Neryhttp://www.blogger.com/profile/03450623243784335875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5339353458037397518.post-65202447891144792482014-06-04T12:57:00.000-07:002014-06-04T12:57:17.453-07:00Em nome da mãe<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj48tTNgNZExdexDijgzW9DMbNuE1BNLHqAgNV53AjsZ_6hiEBexJq644Desq49oZ0gcXZ2tFJN27INbr9kZ-_WNNBpaQAllw8GRGKJmHMF5zXDorcnr0Pt6xngqfPFIvqfXc7foWwVWadG/s1600/12390_g.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj48tTNgNZExdexDijgzW9DMbNuE1BNLHqAgNV53AjsZ_6hiEBexJq644Desq49oZ0gcXZ2tFJN27INbr9kZ-_WNNBpaQAllw8GRGKJmHMF5zXDorcnr0Pt6xngqfPFIvqfXc7foWwVWadG/s1600/12390_g.jpg" height="200" width="122" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Arial; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="color: #20124d; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Luca, Erri de. <b>Em nome da mãe</b>. Companhia das Letras;
São Paulo / SP; 2007; 89 páginas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Arial; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Breve relato do autor:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Arial; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Erri de Lucca é um
escritor italiano. Foi dirigente do grupo de extrema esquerda Lotta Continua, caminhoneiro
e pedreiro. Durante a guerra na ex-Iugoslávia, dirigiu comboios humanitários
destinados à população da Bósnia. Publicou seu primeiro livro <i>Non ora, non qui</i> aos 39 anos e colabora
em diversos jornais. É autor de, entre outras obras, <i>Aceto, arcobaleno</i> (Prêmio France Culture, 1994), <i>Três cavalos</i> (Berlendis & Vertecchia
Editores, 2006) e <i>Montedidio</i> (Prêmio
Femina Étranger, 2002). <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Arial; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Dados da obra:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><span style="font-size: 12.0pt; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Arial; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;">Em Nome da Mãe </span></i><span style="font-size: 12.0pt; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Arial; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;">trata da vida, esse mistério que é a vida, por meio da Maternidade. Com
a palavra Maria – Miriam, na versão hebraica –, a mãe do Menino Jesus – Ieshu
–, que vai contar os nove meses entre a Anunciação, na aldeia de Nazaré, à
Natividade, em Belém. O autor, estudioso dos textos bíblicos, por meio de seu
conhecimento, mas principalmente da sua sensibilidade, se propõe a desvendar
esse mistério, mas sem compromisso com conceitos teológicos e filosóficos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Arial; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Passagens:<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Arial; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">“Em nome do pai”
inaugura o sinal-da-cruz. Em nome da mãe inaugura-se a vida.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Arial; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Os homens dão tanta
importância às palavras, para eles são tudo o que conta, que tem valor. Iosef
queria conhecê-las para poder guardá-las, relatá-las. Logo imaginou as
consequências legais. O anuncio quebrara nosso compromisso. Eu estava grávida
de um anjo que chegara, antes do compromisso. Eu estava grávida de um anjo que
chegara, antes do casamento. Por isso ele pedia outras palavras, para citar na
assembleia, em busca de uma defesa perante a aldeia.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Arial; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Enquanto isso acontecia,
eu olhava para baixo, para a veste, até os pés. Debaixo dela, meu corpo fechado
estava calmo como um campo de neve. Enquanto ele falava, eu me tornava mãe.
Para perdurar, os homens precisam de palavras, as do anjo para mim eram vento
sem importância. Ele portava palavras e sementes, para mim bastava uma.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Arial; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">... Tamar infringiu a
lei para poder aplicá-la, porque tinha direito de ser mãe em Israel. Belo nome,
Tamar, palmeira que quer dar frutos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Arial; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Senhor, Adonai, a tua
frase dirigida à nossa mãe Eva: “Com dor darás à luz filhos” não me amedronta.
É correta a hora dos empurrões para fora, do esforço. Será preciso bastante
esforço para arrancar o menino de mim. Estamos muito bem, nós dois, num só
corpo. Bendito o esforço que nos impõe.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Arial; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ele conhece meus
pensamentos. É um varão e me recrimina. Ocupa todo o meu espaço, não só o do
ventre. Está nos meus pensamentos, na minha respiração, cheira o mundo através
do meu nariz. Está em todas as fibras do meu corpo. Quando sair, vai me
esvaziar, vai me deixar vazia como uma casca de noz. Gostaria que nunca
nascesse. Recebo outro chute, porém mais delicado.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Arial; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">“... Com é, Miriam,
conter um filho, uma trouxinha de filho, dentro do corpo?”<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Arial; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">“Perguntas à panela como
se sente? Sou só um receptáculo, gostaria de saber como <i>ele</i> se sente dentro de mim.”<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Arial; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">“Um receptáculo? Como
podes falar dessa maneira?”<o:p></o:p></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Arial; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR; mso-hansi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">“Sem conhecer nenhum
homem, que mulher sou eu? Sou seu receptáculo.”</span><o:p></o:p></span></div>
Cecilia Neryhttp://www.blogger.com/profile/03450623243784335875noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5339353458037397518.post-27999069581210957802014-05-26T13:02:00.002-07:002014-05-26T13:02:23.995-07:00Ratos e Homens<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrmfEtfWd6Qji3EuQlRXGi4rmLwG18RxJufMRpt0ZVGhs0OaTK1n_vZvd7cP-hSYvLMORyPUqLagOIQY6125Ji-Mlekgy9_PWoAdCGuvpF5s4vrLMQBC1O48RYfWWuKyDeS7Mser8ugfDQ/s1600/ratos-e-homens-traduco-de-erico-verissimo-735-MLB4714181645_072013-O.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrmfEtfWd6Qji3EuQlRXGi4rmLwG18RxJufMRpt0ZVGhs0OaTK1n_vZvd7cP-hSYvLMORyPUqLagOIQY6125Ji-Mlekgy9_PWoAdCGuvpF5s4vrLMQBC1O48RYfWWuKyDeS7Mser8ugfDQ/s1600/ratos-e-homens-traduco-de-erico-verissimo-735-MLB4714181645_072013-O.jpg" height="200" width="123" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #20124d; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Steinbeck, John. <b>Ratos e Homens. </b>Editorial Bruguera; Rio de Janeiro / RJ; s.d; 206
páginas.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Breve
relato do autor:<o:p></o:p></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">John Steinbeck oi um escritor estadunidense. As
suas obras principais são <i>A Leste do
Paraíso</i> (PT) ou <i>A Leste do Éden</i>
(BR) (East of Eden, 1952) e <i>As Vinhas da
Ira</i> (The Grapes of Wrath, 1939). Foi membro da Ordem DeMolay. Recebeu o
Nobel de Literatura de 1962.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Dados da
obra:<o:p></o:p></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><br /></i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i>Ratos e
Homens</i> conta a história trágica de George e Lennie, dois trabalhadores rurais
na Califórnia durante a Grande Depressão (1929-1939). A história se passa em um
rancho a algumas milhas de Soledad no Salinas Valley.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Passagens:<o:p></o:p></span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Os homens como nós
que trabalham nas fazendas são os camaradas mais solitários do mundo. Não têm
família. Não pertencem a nenhum lugar. Chegam a uma fazenda e trabalham até
juntarem um pouco de dinheiro e depois vão à cidade e botam fora o dinheiro e
então não tem outro remédio senão entrar sacudindo o rabo em outra fazenda. Não
podem esperar nada do futuro.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Lennie estava
encantado.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– É isso... é isso.
Agora diz o que nós somos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">George prosseguiu:<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Conosco não
acontece o mesmo. Temos um futuro. Temos alguém com quem falar, alguém quem
pensa em nós. Não somos obrigados a ficar sentados num café, botando dinheiro
fora só porque não há outro lugar aonde ir. Se esses outros sujeitos vão para a
cadeia ficam lá apodrecendo e ninguém se importa. Mas conosco é diferente.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Mas conosco é
diferente! – interrompeu Lennie. – E por quê? Porque... porque eu tenho a ti
pra cuidar de mim, e tu tens a mim pra cuidar de ti, por isso. – Soltou uma
gargalhada de prazer...<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Fala da casa,
George – pediu Lennie.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Claro, vamos ter
uma casinha, com um quarto pra nós. Um bom fogão de ferro e no inverno temos
sempre o fogo aceso. A terra não é muito grande e assim a gente não precisa
trabalhar muito. Talvez seis, sete horas por dia. Mas nada de carregar sacos de
cevada onze horas por dia. E quando chegar a colheita, lá estamos nós para
recolher ela. Assim vamos saber o resultado do que semeamos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– E os coelhos –
avançou Lennie, ansioso. – Eu cuido deles. Conta como vai ser, George.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Claro, vais pra
plantação de alfafa com um saco. Enches o saco e pões a alfafa nas coelheiras.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– E eles vão comer, comer,
com aqueles dentinhos. Eu sei como eles fazem, eu vi...<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Conta como vai
ser, George – pediu Lennie.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Já te disse ontem como
vai ser.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Vamos... outra
vez, George.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– Bom, só uns três
acres. Vamos ter um moinho de vento, um galpãozinho e um galinheiro. Vamos ter
cozinha, pomar, cerejas, maçãs, pêssegos, damascos e um pouco de morangos.
Vamos ter um lugar pra plantar alfafa e bastante água pra o rego. E também um
chiqueiro pros porcos...<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">– E coelhos, George.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> (Introdução)<o:p></o:p></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">“... Os projetos
melhor elaborados, sejam de ratinhos ou sejam de homens, fracassam muitas vezes
e nos fornecem só tristeza e sofrimento, em vez do prêmio prometido.”</span><o:p></o:p></span></div>
Cecilia Neryhttp://www.blogger.com/profile/03450623243784335875noreply@blogger.com0